Category: Minifix

Las hojas del orégano coleccionaban el sudor de la madrugada. Era una planta dentro de un bote de café cuyo exterior producí­a a la vez el tiempo de anteayer en el color amarillo, rojo, que solo lo corroí­do logra presentar en un dí­a cualquiera. Gotas de vida que alimentan otro nacer. Cosas que perduran más…

Caminaba sin rumbo por las calles de __. Descubrí­, no sin un dejo de admiración, que las hojas de Otoño aún deambulaban las calles. Me parece simbólico, a ser verdad, que ya entrada la primavera, estos indicios de un pasado hagan presente en mi devenir matutino. Y no sé porqué me llaman la atención tanto.…

Era una tarde más de Octubre. En 19__ habí­a demasiadas tardes así­, frescas, llenas de ese aire que indica cambio. La de este Octubre no era nada diferente a no ser que estábamos en otra parte de la ciudad. Lo curioso de nuestra ciudad es que creemos que cada rincón es lo más representativo de…

Su hermano se burlaba de él. Le decí­a mojado. Se peló a rapa y creció bajo una cultura ajena a la suya y nunca supo su lugar si allá o acá. Sin embargo la cultura le inculcó armas, ser felón, saberselas rifar, leyes what not. Era un morro más de los compas que uno conoce…

Lo de Don Héctor es otra historia, muy aparte, muy lejos de aquí­ y en otra realidad. Nadie lo comprendió ni porque vivió en el pasaje más de 15 años. Quizá porque no hablaba. Las manos las tení­a un tanto tatemadas, arrugadas, reflejaban superficies tan viejas como la Sierra Madre, especulaba la gente, debido al…

Solo sé dos palabras en alemán: Heil H. Escuché las palabras y miré los ademanes en cámara lenta. En Suecia hay una especie de racismo difí­cil de entender. No porque el racismo sea especial ni nada sino porque Europa, desde hace mucho ha dependido de los EEUU para su seguridad geopolí­tica. De hecho si alguien…

En mi tierra darle aire a alguien equivale a ignorarlo, relegar al olvido, una especie menor de la chingada que el prostituto de Octavio Paz alguna vez nos regalo con sus mentiras a medias. Estos aires de Agosto me dan aire. Pero del bueno, me hacen sentir bien. Con eso quiero decir que mi vida…

Las gotas de agua caí­an sobre mi piel grasosa. Se resbalaban dejando mi tez brillante. Me escurrí­a por la frente la lluvia de Agosto. Es la más rica de todas las lluvias. Tiene sabor dulce. A pesar de que portaba mi paraguas Brigg dejé que el momento tomará su curso sin medir las consecuencias. Así­…

Uno de los cúmulos atrajo mi atención, volteé a ver la formación y pude confirmar: sí­, eras tú. No sé como es que la imaginación pudo lograr tal escaparate pero helo ahí­, henos aquí­. A estas alturas, habrás de pensar: no podrás tocarme y solo así­, y el sueño, materializado en un cúmulo de estí­o,…