by a tijuanense xicano: identity, religion, a dab of politics & wads literature @ 2¢ a pop – exegete at large
Por seis votos contra cuatro, la mayoría de ministros del Pleno de la SCJN aprobó el proyecto de Valls Hernández y declaró improcedente el juicio de amparo que interpuso Jorge Castañeda.
Con esta decisión la SCJN cerró prácticamente cualquier posibilidad [aunque no toda posibilidad, es menester enfatizar] de que Castañeda pueda contender por la presidencia de la República como candidato independiente sin el respaldo de un partido político.
Y ni quién haga pío … Y ahora, ¿quién nos salvará?
me alegra leer libros que mencionan libros que tengo en el estante de mi cueva que bien tiene a guardar ciertos volúmenes que el capricho de mi troglodita colecciona. no hay muchos, si se contasen libros, en mi casa habrá si a lo mucho, con papeles tirados en el cesto, algunos 5 de algún guarismo. el caso es que por estos días guardo lectura del libro de mi paisano y conciudadano Federico Campbell titulado Periodismo escrito de lo cual mencioné anteriormente aquí. ahí mencionó al nuevoleonés José Alvarado, para ser más específicos, de Lampazos, Nuevo León. Visiones mexicanas y otros escritos es el libro aludido.
recuerdo haberlo comprado en una librería que se encontraba en el hoy llamado Antigíüo Palacio Municipal de Tijuana hace ya un chingo de lunas atrás. nunca le presté demasiada atención al tomo, para ser franco, mas allá de esa relación que uno guarda con ciertos volúmenes que incitan a ser leidos mas que por el mismo ardor que existe los desdeña uno y es la decidia la que gana la mejor partida de esa conexión entre tomo y lector.
lo hojeé, le dí una lectura light y me percaté que el hombre intentó ser un hombre de compromiso, quizo cambiar las cosas que veía y las detallo tal cual, sin pelos en la boca, mas la impotencia que exuda es demasiada y es una lectura deprimente. tengo que leerlo, es una lectura de esas que tiene uno que atravezar para comprender the state of things en México.
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Encuentro que mi campo lingíüístico castellano se encuentra un poco paupérrimo en lo que concierne arquetipos. por más que intenté invocar el imaginario de castilla de la mancha mi cabeza no brindaba personajes de ninguna índole. y todo porque quería escribir sobre mi sexualidad: Dr. Jekyll y Mr Hide. Frankenstein, Dracula. ¿Don Quijote? ¿Pedro Páramo? y me llego a mente que el colectivo mexicano sólo tuvo un buen éxtasis y eso sucedió hace más de década, el Chupacabras. el último orgasmo colectivo de la imaginación del pueblo, de Chiapas hasta Tijuana monsiuer le Chupacabras rifó que hasta the X files metió manos al asunto.
la imaginación colonizada, argíüía arduamente el interior imperfecto, es cuando el ser no puede proyectar lo suyo como parte de sí mismo para identificar el exterior que llama de sí. Pero lo universal maestro, ¿por qué los narristas insisten en lo universal, la fraternidad, la hermandad, la humanidad, quezque hay que identificarse con el resto para poder darse a saber?
hacer caso omiso de esos, ¿acaso España recurrió de sus escritores para universalizar su identidad? La comarca tiene que ser explorada, hay que seguir el ejemplo del Delfi, conocerse a uno mismo antes que nada.
pero no entiendo ¿qué tiene que ver esto con los personajes de la literatura ausente del colectivo imaginario del mexicano?
¿es acaso tan pobre el imaginario que ahora tiene que robarle ideas al imaginario Xicano, esa romantización barroca del México pobre, esa romantización y via cruxis pain para poder hablarse a sí mismo?
*Benedetti ”salir de la comarca al mundo”
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This blog has become one of no-writing, why is that so is like trying to explain why the sun rises on the East. Does it now? Either way, I feel like I need to explain the total absence of letters here, but that is what has become of this blog. This blog is about the absence of letters. There are no letters here. However, am afraid that I created a monster of sorts.
There is nothing worse than the sore sight that an unupdated blog presents, in that respect my blog is a sore, a languishing remain that is begging, so will the imagination and the demands of the refresh society of the internet would will it, to be killed, that someone please pull the plug, but alas! Mis dretactores mios, this is my blog and here I do as I please. I never intended to create a blog to please. If my blog has become a sore to the eye than I intended not to create such a hedious monster however, one learns as one surfs on the web that things sometimes can generate life on their own.
Time, on the internet, is something we like fresh and now, like newspapers on our doorsteps in the morning. We want it according to what our watches, our little regulator on the corner of our machines, dictates. Here we go not by the dictums of father time nor of the fiats of lady Greenwich but of the sayings that appear on the horizon and if there is a writing on the wall they will appear on this blog, on the meanwhile sit back and enjoy. There is more than meets the eye here.
Puro Border: Dispatches, Snapshots, & Graffiti from the US/Mexico Border
Luis Humberto Crosthwaite, John William Byrd & Bobby Byrd, eds.
Cinco Puntos Press
Paperback
253 pages
April 2003
Mi xicano interno aborreció esto: Crosthwaite traducido. I mean come on, ¿cómo que dejar que sus textos fuesen traducidos en un libro como este? Esto es lectura Xicana, Chicana, ¿cómo? Válgame, el insulto, la ofensa, el orgullo pisoteado, mi alter ego casi escupe las letras traducidas de este escritor renombrado y para acabarla de chingar, de Tijuana. El único escritor tijuanense en esta serie de artículos, comentarios, puntos de vista y demás cuestiones fronterizas que alegro el humilde corazón de este exiliado fue Urrea, as in Luis Alberto. Me gustó much su historia, Tijuana Wonderland, en inglés compa, sin traducirse ese, de la Col Indepe. Me hallé en el relato, me identifiqué por las zonas geográficas; Crosthwaite, sin embargo, hasta en la traducción defrauda y es que por más que mire una pintura de Van Gogh eso no me hace pintor y eso mismo me gustaria preguntarle al famosísimo hombre de letras tijuanenses, si se ha aventado un viaje pecho a tierra a Los. De perdis Jorge Bustamante tiene la gracia de haberse aventurado pisar las huellas de los miles y miles de immigrantes que cruzan la frontera para largarse a Los, ¿pero y ese?
Mas comprendo. Si hay que mandar un mensaje hay que mandarlo a cómo de lugar, aunque resisto. La unica audiencia qque podría apreciar el libro como debería de estar no es fuerte aún. Mucho se habla de millones de mexico-americanos allá en Los pero al parecer no todos son del gusto de ser bilingíües al full, así que la necesidad de traducir fue fuerte, me pregunto, qué sintiría este hombre cuya voz sobre la frontera pesa tanto para México cuando vio sus escritos traducidos para sus primos.
El libro es una buena colección de escritos que detallan no solo la vida de la frontera como Tijuana con todo y su narcotráfico sino hasta detalla la vida cotidiana de muchos heroés de la raza e inclusive mucho sobre Juárez también pero por el mismo tostón deja entrever la desgracia que aqueja tanto a las víctimas del crimen como la impotencia que los fronterizos viven y tienen como ciudadanos de esta franja hiperromantizada por el folklore de la gente; tanto el DF como Washington DC están muy lejos de las maquilas, de los minutenman, de los desiertos, de ver los anhelos de los desesperados esfumarse así nada más con la calor como para comprender el dolor que ahí se dibuja. Un libro entretenidismo si es que sabes turiquear la tataracha.
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El vaho aparece en mi ventana, el sudor corre, anuncia. Una calor que mi piel ya no siente. La presencia de bancos de neblina se apoderan del horizonte de los altiplanicies suecos. (They dot the landscape with their silent invitacions, come. Invitingly lure of the peace.) La bóveda celestial se llena de nubes claroscuro, nubes del color de auspicias, amenazas de agua sin tregua que a su paso dejan arcoiris mochos, graffiti atomosférico con la clara participación del crepúsculo en turno, se dividen el cielo entre ambos y ambos pintan su raya. Opacan a ciertos su feel interior, uno sólo mira. Las tardes frescas ya son y los colores de las 6 de la tarde del mes de Agosto pintan cielos con clásicos violetas bajo el fondo de una gélida benevolencia. Lejos queda aquella admiración mia por la luz de la 10 de la noche y como es que sin foco podía leer un libro antes de entrar al reino de la pequeña muerte. Mi interminable ateísmo, no puedo acabar de creersela, estoy lejos, muy lejos, de ese aquí, que está allá pero conmigo dentro, muy dentro, de mi. Agosto. Coleccionistas de hojas de árboles están ya llenando sus albumes blancos con el otoño que anuncia el devenir. Las voces hablan de escuelas. El tiempo transcurre.
Tsuyu no yo wa
tsuyu no yo nagara
sari-nagara (Kobayashi Issa)
Av dagg í¤r ví¤rlden
och blir aldrig mer í¤n dagg
– och í¤ndí¥ – í¤ndí¥ – (trad: Per Erik Wahlund)
De rocío es el mundo
y no será nunca más que rocío
mas aún así, aún así …
(trad del sueco al español: J. Martínez]
Hoy me llegó un email de aliensemostodos@msn.com.
Que sí quería cometer seppuku porque ultimamente escribo para aburrir a las audiencias, que el contador del bló y el código de referencias es prueba fidedigna de que los que se acercan al bló son más blós de espam que verdaderos blós de gente conocida y renombrada como el Heriberto Yépez o ya de jodidos como el bló del Charkito, que si estoy planeando un retiro para inspirarme y traer, ¡pero si pronto!, sangre nueva a este bló, que si no me preocupa que mi audiencia me abandone, que escribo demasiado largo, que son demasiados pocos los que en verdad dejan un mensaje a los posts con substancia para justificar el labor de tan largos posts, que si no me aburro yo mismo de lo que escribo y por último que si no me da miedo quedarme sólo dentro del a blósfera mexicana por eso de que nada más hago enemigos y los pocos fieles lectores que tengo [cuestión que me hizo pensar un poco] están ya pensando dejar mis letras a su suerte y que ni mi hiciera la ilusión alguna sobre eso de literatura aleatoria porque ni a eso iba el comentario.
Para rematar, el correo venía cargada de un ps sorrostrado: que se corrría el rumor entre los chateantes del messenger que el sólo abrir el link de mi bló es considerado ya peor que la sarna y que al ver el vínculo por otras páginas se alejan de ellas a tal grado de tener que apagar la conexión de internet inmediatamente y hacerse un escaneo de virus con sus respectivos programas de antivirus por eso de evitar la contaminación.
Que recuerde nunca he pagado para que hicieren encuestas sobre la popularidad de este bló y de seguro de hacerlo ni pagándole a los encuestados podrían dar una opinión de este bló virtualemente desconocido.
Pero me alarmó la mísiva electrónica pues nunca pensé en una audiencia. La sola palabra me halagó. ¿Tengo audiencia? ¿Hablan de mi? Jo, después de 2 años y medio en la blósfera por fin le estoy pisando los talones al Rafa y al Chango100. Jo, es cuestión de celebrar, es una victoria menor de las pocas que me han tocado en este mundo esquizofrénico de letras hispánicas. Merece una chelita dánesa bien helada, excuse me while I drink to the minor victories in life.
No pos ese día estabamos tirando barra en el barrio cuando se apareció el Brujo. El Neto luego luego le tiró el sable, qué onda gíüey saca para unas kiwas ¿no? Yo le seguí el rollo, (puro verbo, no cargaba niun pinche penny ese día) y le digo, simón ese yo pongó unas kiwas también gíüey, ¿qué pedo? Y soltó. Nos pusimos a turiquear un rato y a wachar las jainas que pasaban por el terre. Me acuerdo que le dije al Neto, (susurro) ’ira homes, clachate, esa jaina que viene ái’, wacha cabrón, tiene bien de aquellas el culito. Tirale el sable a la sorda gíüey, (le dice quedito al pasar la jaina) ”¿qué onda mamacita, ái te llevo con esa madre no m’ija?
– ¡viejo majadero!
– jajaja, chale gíüey, tú nomás quemando el terre.
…
Al ratín llegó el resto de la raza. Hacer tranzas a lo pendejo ese. Llegó un sayo de la Zona con un célular, quería 300 pesos por él. Se lo talonearón de volada. Más al ratillo le cayó el Juanillo en su baika con rines cromados y la carrilla no se hizo esperar.
– ¡Tira esa madre a la gaber gíüey!
– Qué onda, saca un daime ¿no?
– Es retempra gíüey, no mames, el vato todavía ni se aliviana.
– Pues saca la chora ¿no?
– !Aguas, la 109! jajaja, pura cura,
– Chale puto, me escamé bien gacho
Anoche se tiró un tiro el Nacho cabrón.
– ¿O sí?
– Sí gíüey, entramos de gorra al Telefónicos y que se nos abre un gíüey. Pinche Nacho andaba bien arriba el puto, volaron botellas de a madres y que se armaron los putazos. N’ombre, me jambe un chingo de carteras gíüey.
– ah puto, andas cuajado. Mochese ¿no?
– ey gíüey, pero ¿qué onda con el Nacho? ¿La libró?
– No pos le pusieron una catiza acá ligerona pero lo bueno es que alcanzamos abrirnos antes de que llegará el placón.
Así estabamos hasta que le cayó el Aguayo, pinche jura culero y tronaron al Juanillo. Se lo llevaron de ahí a pura punta de vergazos. El pedo es que se chingó un bolsón de una ruca de feria, le dieron una calentiza bien machín y se echó la bronca pero la neta fue el Nacho quien se chingó el bolsón compa. Y pos ahora está en la Pinta.
Disfruté mucho del Metro del DF. Me gustaba recibir los billetes por tiras, así que me compraba siempre 20 lo cual no duraban mucho, muchas citas, muchos cafes, muchas visitas, muchas vueltas. Entré y salí por muchas salidas y entradas. Esos boletos me daban no sólo un viaje por la red del Metro sino también el derecho de viajar por toda la red todo el día si yo quisiera siempre y cuando no me saliese de él. La que más me gustó fue la que corre entre Zócalo y Pino Suárez. Ahí compré varios ejemplares que ahora estoy leyendo. Mas lo que más me gustó fue el brío que se dejaba ver entre la clase más pobre de la ciudad, y más me asombraba su ingenio para hacerle sacar dinero a la gente, siempre y cuando no fueran detectados por la policia o los agentes de seguridad del Metro.
Una de las maneras que nos hacían aflojar la cartera los ganapánes de la ciudad es por medio de la música, ahí no hacía falta de variadad para hacernos llegar ese mensaje, esa apelación a la solidaridad con el prójimo que con la música. Los hay desde invidentes que con bocina y un pequeño karaoke a su disposición sonaban las cuerdas de sus vocales para que aflojaramos una lanita hasta teperochitos que por ganarse un peso o dos cantaban, lo que fuere pero soltaban con bríos el pesar que les cargaba. También vendían CD’s, piratas claro, en formato Mp3, me acuerdo que hasta me daba risa el sólo escuchar ese grito del producto, la novedad.
Aunque nada me impactó más que ver jóvenes tirarse al suelo haciendola de faquires urbanos. Los que a mi me toco ver eran adolescentes, sin duda alguna ya de lleno en las garras de la drogadicción, pues los miraba uno mugrosos, llenos de costras, sucios de su ropa, causando reproche visual y asco mental, rogándole al pasajero indiferente que lo que hacía lo hacía por no robar o hacerle algún daño al prójimo. Sacaban una camiseta con ese color olivanegro de tener varios meses trillada, de seguro por el asfalto, el cemento, donde los jóvenes se tiraban a dormir. La arrojaban al piso del vagon, llena de vidríos, o por lo menos eso intuía uno puesto que nunca me acerqué demasiado para ver si en verdad eran vidrios, sonaban a eso, es todo. Después se disponían a acostarse al suelo donde los vidrios estaban. Arriesgaban su piel, su cuerpo al filo de las pedazos de vidrios para causar un entretenimiento a fuerzas para los pasajeros impasibles.
Aquí en Suecia no se llega a esa exageración.
Mas hoy recibí una noticia que me puso un tanto triste. Por el Metro de Estocolmo ya era usual por estos días que la pobreza se dejará ver, y al sueco, si algo le incomoda es que la realidad se le eche encima sin su permiso. Se dejaban ver niños pidiendo lismosnas. No eran niños suecos. Me imaginé que eran niños de immigrantes indocumentados, de esos que se les escapa a la migra sueca y se esconden o bien podrían ser gitanos finlandeses. Lo único que sé es que hacían justo lo que me sucedió más de una vez allá en el DF. Pequeños niños me dejaban pedacitos de papeles en las piernas con el mensaje de que si por favor no podía uno darles alguna moneda. Allá en el DF usualmente se hacían pasar por sordomudos y aquí más de una vez lo viví también mas aquí la variante es que se alega que no se sabe el idioma y por ende el destierro en que se vive, el mensaje es pedir dinero para el albergue, la comida. O si no era también usual encontrase con yunkis, en krona, en krona? pidiendo dinero para su vicio sin detenerse mucho a explicar el porqué la suplica, sí alguien soltaba una moneda, se daba las gracias y hasta ahí. Por igual, los músicos se estaban apoderando de las vías subterreaneas de la ciudad de Estocolmo. No era inusual ya escuchar los ruidos de los acordiones turcos, de las arpas rusas y las flautas de los peruanos. La atmósfera era una donde me transportaba a mi tierra, me hacia acordarme de mis viajes en los buses, de los cantantes que se suben a la burra y así hacernos perder el tiempo o olvidarnos un poco de nuestros malestares personales.
Mas se acabo el cuento. Desde ahora en adelante el comprar un boleto en el Metro de Estocolmo, conocido aquí como tunnelbanan, sólo dará derecho a viajar en él y no a otra cosa. Regularización de lo feo, me viene a mente.
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