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Poem

442 Articles

América

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Eramos antes de ser. Dicen descubrir. Si ya eramos antes de ser. Fuimos, y somos, antes de que fuéramos sidos. Y seguimos siendo: violados, asesinados. Cada día descubren cómo chingarnos. Descubren cómo hacernos menos. Descubren el velo de la inocencia.…

a Monteclaro

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en la oscuridad de enero conspiran. Ambiciones que traicionan. La paz corre en pos de guarida. Y el ego conspira mañana. La sangre hierve de emoción. Se aprecia. __________________________________________________ Lorezo de Monteclaro Ayer bajé de la…

libertad

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Icnocuicatl sueño de vida. Corrían su curso esas horas. Minutos llenos de ajetreo. El arte imitando la vida. Efímera es la noche. Cruda realidad despertar. Dominios ajenos a uno. Habrá que ejercer el uno.

América

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Es el nombre destino de palabras. El silencio de las voces el pasado entierra. Walcott erra. Terra incognita. Anuncia desde el hoy lo que fue. Lo que no es el mar arroja con violencia. Walcott hay que remar más.…

cielos despejados

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del ejercito de nubes este invierno. Semanas sin ver al sol. Pupilas inocentes cada despertar. Estrelló la luz nívea. Parpados entrecierran de dolor. Salut, Astro Rey!

deseo sempiterno

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Nada cunde por los aires. La noche silencia la calle. Nula voz presente. Ningún ser existe. Respira nada del infinito. Bocanadas que alientan unión.

física

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Esta delicada nieve cala los huesos. Textura inocente tan frágil. En las palmas de la mano derretirse le da. cristal de agua que escurre. Contacto enero cutílica.

dispar

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78 Un velo de misterio cubre. Solo la luz eléctrica acecha sutil. Nocturno acontecir espontaneo. Domina lo lóbrego. Ya bien caída la noche. Bestia salvaje que mora en lo oscurito.

Cotidiano

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Cotidiano Clara es la noche, lucida de hecho. Subió el sol, bajó también y las nubes cursaron. El frío permaneció dando cuenta de sí. Las venas hinchan de calor. Y un ligero viento acarició la existencia.

a Andrew Wyeth

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Extraño pincel que pinta. La soledad hirsuta delicadamente, á lo Gringo. El movimiento engaña al ojo. El Trompe-l’Å“il guango te vino. Por ái nos wachamos compa. ______________________________________ Andrew Wyeth, Artist, Dies At 91 Andrew…

encinta

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La tierra mojada puje. Retoñ – … sin límites. La vida late. Es virgen gritan. Eros no existe en esta fantasía. No se ve copular: agua, semilla y tierra. Brota engendrar el manantial. Vital es la hora.

purificación

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El roce de las yemas, absorben sedientos. Pétalos de rosas, sangre palpitante. Extremidades recorriendo El rocío. Y aún así desde este hoy duelen las venas. Suspiro deseando aliento.