Yonder Lies It

Se agíüitaron porque puse a Laura Esquivel junto con Juan Rulfo and Mariano Azuela. Lo hice a propósito ‘cause la people no está ready for her. Ella a hecho lo Latino hot and sexy world wide. Y más lo mexicano. A comparación de Juan Rulfo, precursor del Mágico-Realismo and el Realismo puro de Mariano ella le da sabor a la literatura. A Rulfo por su lenguaje y a Mariano por su descripción los tienen en el canon literario ¿pero a Laura Esquivel? Nicht. Incluye too many recetas, too many girlie stuff. Nadie quiere ver las costumbres antiguas live on the brain. Ella con su novela puso en la literatura una marca con la movie. Se dio el fenómeno alrevezado, se compró el libro después de la movie like buttered hotcakes y claro, uno de los primeros libros que explica la chicanada in Revolutionary times. Sabor a Aztlán. Mágico-Realismo í  la femme fatale.

¿Qué es el universalismo del cual hablo?

Existe un sufrir universal. Todos sufrimos, y ese sufrir se traduce a muchas lenguas sin corrupción alguna. ¿Por qué son las novelas de Fedor Dostoievski famosas? Por su sufrir. ¿Por qué Crimen y Castigo tienen alcanze mundial? Porque se detalla una cruenta lucha entre el bien el mal, dos aspectos universales que se ansean. ¿Porqué se traducen las novelas de Isabel Allende? Porque se narran las travesí­as de unas mujeres que han sabido sobrevivir, se dan diálogos universales con el tema principal de la muerte (Laura).

Además, aquí­ no se exigen aclaraciones de que si el artí­culo citado es o no es esto u aquello, creo que mi post lo deja muy claro. Como tampoco se piensa aquí­ que los blogs son basura, ni hay que dar aclaraciones de porque hubo omisiones, esos pensamientos que se elubrucaron al respecto de ello son, francamente, enteramente elitistas.

Por lo visto aquí­ la tropologí­a pasa de largo. Hice una comparación entre el universalismo que la literatura exige, demanda de si misma, y que la efí­meridad de los blogs carece. La xente demanda explicaciones instantaneas, seanse servidos pues.

Gracias a todos por las opiniones expuestas.

Acá en Suecia, y me imagino que en el resto de Euopra también, pasa de largo el 12 de Octubre, ni quién lo pele y si sale algo sale en la sección para intelectuosos, o sea la sección de cultura y a todo caso cada cinco años le dedican una página total a esos temas. En lo personal me divertí­ mucho estos últimos dí­as leyendo los periódicos Americanos. Primero me di cuenta del asunto porque el buen Eterno Retorno habí­a dicho que iba a escribir algo al respecto con ese dejo europizante del cual se jacta ser él orgullosamente exstático parte. Al cual leer susosdichas palabras no pude más que reaccionar instictivamente como quién presto a desfundar su Parker más chingona, alas! Eterno Retorno, sufriendo una especie de crisis escribiril, se halla como un Hamlet despatriado, to be or not to be in Plaza Santa Cecilia. Después leí­ en la prensa americana que en el estado de Colorado arrestaron a un chingo de indí­genas por querer cambiarle el status que ese holiday con todo y desfile tiene en Denver desde 1902.

So en Europa se les pasa de largo la crisis existencial que el Dí­a de la Raza a venido representando para indí­genas y mestizos en todo el continente Americano. Y el caso es que año tras año la celebración de este dí­a tan significante para el continente ha adquirido más el matiz de confrontación que el de celebración. Ya sé que el Dí­a de la Raza es más inclusivo que el Columbus Day y quizá sea ese más confrontativo que el Dí­a de la Raza pero eso no quiere decir que haiga menos broncas por ello. Muy al contrario, el Dí­a de la Raza se usa mucho en pueblos de habla hispana, y con población indí­gena con heridas abiertas aún por ese evento, con el motivo de echarles en cara a la élite social del paí­s su dinero sangriento y malhabido. Y claro, nosotros los mestizos no podemos, más de las veces, más que callar y aceptar que la parte más maltratada y más dañada por este encuentro de continentes han sido y siguen siendo los indí­genas de las Américas.

Así­ fue como decidí­ ir el 12 de Octubre, acá en Europa, a una fiesta pro Sarayacu organizado por un grupo feminista de la Universidad de Estocolmo. Mientrás escuchaba bien pedo, [je, fue una peda a favor de los derechos de los Sarayacu so tení­a mi obligación de dejar mis coronas ahí­ :-D] como los intereses de las compañias petroleras de los EEUU (de esto se puede leer más en su página web), el cuerpo castrense del Ecuador y el gobierno ecuatoriense conspiraban contra los terrenos tradicionales de los Sarayacu, ciertas cosas se me hicieron reveladas. Como por ejemplo, se me hizo irónico que los paí­ses del Occidente siempre hablen de libertad siendo que aquí­ hay un caso donde la libertad está siendo claramente cuarteada. Aquí­ las dinámicas son tan complejas que se necesitarí­a un doctorado para poder explicar el caso que se da, ¡aún!, de lo que pasa cuando instituciones se encuentran con poblados que nunca han requirido del orden que un estado moderno tiene. De la noche a la mañana puede que uno quede en las sombras de lo ilegal ante los ojos de dichas instituciones.

Tampoco pude evitar comparar la situación de los Sarayacu con la de los Menonitas. Mientrás que los Menonitas pueden disfrutar de sus estilos de vida sin que nadie se entrometa con ellos desde hace más de 100 años atrás, en el continente americano la raza indí­gena de Latino América sufre vejaciones sin precedente alguno por ser simplemente quienes son. De seguro los menonitas disfrutan más de su estatus por ese librito al que se sujetan tanto, o sea las Sagradas Escrituras mundialmente conocida como la Biblia.

¿Entonces qué América es la nuestra?

Es una América racista y estupida que no sabe poner a los suyos en primer lugar. No creo que el conflicto de los derechos de los indí­genas sea resuelto en mi vida. Y tan sólo hay que arreglar uno, que los gobiernos de América Latina respeten los derechos de todos los ciudadanos por igual. Mas las instituciones por las cuales se rigen estos paí­ses de mi amado continente están llenas de vestigios coloniales aún, se dejan engañar por la retórica de los paí­ses desarrollados siendo que la primera responsabilidad de cualquier estado son sus ciudadanos. Si los paí­ses de América Latina respetaran la vida y maneras de sus ciudadanos estoy casi seguro que hoy disfrutarian de mayor respeto a nivel mundial del que tienen hoy.

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Vaya, es la segunda vez que me pasa. Primero fue con Kill Bill II.

El libro que está leyendo Esteban Vihaio (‘Michael Parks’ ) [un gabacho que tiene un burdel en México en la pelí­cula] cuando llega The Bride (Uma Thurman) a verlo, se llama The Carrucan’s of Kurrajong supuestamente escrito por Jasmine Yuen. Jasmine Yuen Carrucan es una de los miembros del cast de Kill Bill II.

The name of the book that Esteban is reading is ”The Carrucan’s of Kurrajon,” by Jasmine Yuen. This is not a real book; the book functions not only as a prop but as an inside joke. It’s a tribute to a member of the film crew, Jasmine Yuen Carrucan. Kurrajong is a town in Australia; Jasmine Yuen Carrucan is Australian. She is editorial production assistant and second assistant camera.

Cuando lo vi en la pelí­cula lo anoté en mi libreta para buscarlo después en el catálogo de la biblioteca de la universidad. Me interesó porque querí­a saber qué conexión tení­a con la pelí­cula pero alas! El libro es ficticio! No lo encontraba en el catálogo y que hago una internet search. Me enteré de su non-existence en esta página.

Y ahora esta mañana que me llevo otra desilusión. Estaba viendo la pelí­cula inglesa Hypnotic, es un thriller sobre ocultismo por lo cual me llamó la atención mientras surfeaba los canales y pues empecé a verla. Interesante porque no es una pelí­cula gabacha y no tiene el mismo instinto sanguinario que Hollywood y se da un caso policí­aco donde estudiosos participan para resolver los crí­menes que ahí­ se dan, por eso el allure creo. Long story short, sale un libro llamado ”The Hidden Light”, by Catherine Lebourg [personaje en la pelí­cula (Fiona Shaw) ]  y como a mi siempre me llaman la atención libros sobre religión que lo apunto al gíüey, pero ¡alas! ¡No existe tampoco!

Lo que sí­ es seguro hasta ahora es que las pelí­culas no sirven para recomendar libros….

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Leer: Lucia Prefacio

De hace mucho tiempo que se antojaba una situación así­. Acompañada de los ruidos de la ciudad y el silencio que entró a su vida hace meses se dispusó a leer. El calor del fuego le calentaba los pies y la luz del cuarto se intensificaba al paso que la noche teñí­a el diurno de una oscuridad nueva para ella. “It is the mystery of the secret that we fear”. Leyó esas palabras que acaparaban la totalidad de sus cinco sentidos y que en retrospectiva hayó curioso que la vista en esos momentos de lectura sólo tení­a ojos para las letras del libro, fundiendo letras con ojos en una sola entidad, (intidad sonorí­a mejor pensó), y quizá el charm de esos dí­as de vivir sola. La piel morena de sus dedos largos y delicados se moví­an con delicadeza por las hojas del libro, hasta que cayó rendida por la lectura. La fusión de los pensamientos ajenos que la hacian explorar ideas desconocidas y que le despertaban en su conciencia nuevas maneras de ver el mundo occidental terminaron por cerrarle los ojos hasta caer en sueño sin el menor esfuerzo. Su cabellera larga y negra recaí­a por el costado del divan púrpura mientrás los truenos de la madera soltaban chispas al rojo vivo.

Una de las cosas que más le gustaba a Lucia de su nueva vida eran los amaneceres, sin resaca, o cruda como le decí­an en México. Extrañaba su viejo rancho, de primero Madrid era lo mejor, su vida nocturna sin igual, hasta que sin saberlo le cansó. El aire fresco vení­a acompañado de copos de nieve y al abrir la ventana para ver como se veí­a el dí­a Lucia se dejo acariciar por el fresco matutino, se le subió el calor de las venas a la piel de sus mejillas. El silencio de las mañanas era diferente al de las ncoches. Hay un inició, algo nuevo en el medio ambiente que la noche no tiene, ¿o serí­a quizá que el entusiasmo de aquellas noches que dejo hace mucho también le producí­an la misma intensidad? No, imposible, el silencio de las mañanas es menos intensificante, más si hay rutina de por medio, sí­, es refrescante ver el aura de las mañanas. Lo que pasa es que antes no veí­a las caras descansadas de la gente, concluyó, hasta que sus pensamientos se vieron interrumpidos por la caida libre del periódico al suelo de madera y que al escuchar el abrir del buzón de la puerta se dio media vuelta para ir a recojerlo, detrás de sí­ dejaba las huellas húmedas de sus pies marcadas.

Me acuerdo que me sorprendí­a la dexteridad y la temeridad de los morros. Pasaba por el centro de tj al cantón y wachaba como los pinches plebes plaqueaban los edificios. Chingue a su… me recorrí­a la mente como el spray la falda del techo de los inmuebles de la calle tercera rumbo al Maya 13.

Eso quizá serí­a, como bien tuvo a atinarle el buen íngel en este post que escribió allá por Mayo del corriente, a lo que se refiere como la respuesta de la marginación al colonialismo de las marcas y al cual le seguí­ el rollo de la leyenda urbaba de ese crew con una minifix.

Y de hace rato que tení­a un link por ahí­ que habí­a wachado en la red de un morro graffitero con fotos de sus graffittis en Tj. Yo nada más me quedé sorprendido, como siempre ante la creatividad increible de estos morros cagapalos.

Y es que la verdad Tijuana, uno pues, nace para eso, vagar, cagar el palo, conocer el terre. Así­ se lleva uno lo mejor de la city. Y si yo crecí­ defendiendo el Maya 13 de los morros de la Zona Norte (o La Millán), de los del Perla (ZN), de los de la Segunda Rockers, el King Kobra y de los de la Lí­nea, estos morros agarraron a la ciudad como su terre, donde quiera plaqueaban y a sus pinches anchas, una nueva generación de lo que antes se conocí­a como la semi. Cárcel para menores de edad de la cual mi jefa más de 2-3 veces tuvo que pasar vergíüenzas por mi, jejeje, ansina era uno pues.

En estos links podrás wachar un poco de ese desmadre, y hasta los graffitis del Sueno ya de hace rato dead …

* me doy cuenta que hoy, Oct 14, es natalicio del sueno …

Disfrutalos: surge-mdr, HEMcrewtj y Chilirage

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Generación C, una nueva audiencia que plantea nuevos retos.

Quienes hablan ya de la generación C no tienen en cuenta a un segmento de población en función de su edad. Se refieren más bien a un nuevo público que se caracteriza por sus hábitos de consumo de medios y su actitud frente a éstos. La generación C – C se refiere a contenidos – está formada por aquellos que no se limitan a una acción pasiva frente a los medios. No les basta con mirar, leer o escuchar, sino que prefieren crear, producir y participar, ayudados por las inmensas posibilidades que hoy brindan las nuevas tecnologí­as.

Más please …

¿A qué va todo esto?

EL fenómeno de la Generación C captura el tsunami ‘contenido’ generado por los consumidores, o sea, haciendo cosas creativas en la web, agregando tera-peta bytes de nuevos textos, imágenes, audio y video en una continua evolución.

Las dos fuerzas que le dan gas a esta nueva moda (1) Las urgencias creativas que cada consumidor innegablemente poseé. Todos somos artistas, [everybody will be famous for 15 minutes! Now, where have I heard that?] pero hasta ahora no tení­amos ni los medios ni el valor para hacerlo abiertamente. (2) Los fabricantes de herramientas que crean, los quienes sin tregua alguna empujan a que uno desaté esa creatividad, usando—claramente—sus cada vez más baratos y potentes garabaterias. En vez de pedirles a los consumidores ver, escuchar, jugar, consumir passivamente, la carrera se da en hacerte crear, generar, producir y a participar. //traducción libre// want to read it in english instead?

Read here then.

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Al mejor novelista del pueblo de Zaragoza lo agarró por descuidado la novedad del blog. Apenas si se habí­a hecho un nombre para sí­ mismo. El entusiasmo apenas se le empezaba a subir por el ego cuando luego luego le empezaron a dar la espalda y le rechazaban sus escritos uno tras otro. Esto lo poní­a nervioso pues se la creyó del todo cuando las recensiones de su primer libro salieron por todo el paí­s y los periódicos de izquierda le alabaron su estilo; el lenguaje, ante todo, eso era la novedad. Que la frontera, que los fronterizos y quién sabe que. [en realidad lo único que les diferenciaba era que la ideologí­a de la capital mexicana querí­a ponerle freno al avance de los escritores chican@s, así­ que el termino frontera y fronterizo les quedo bien, pues la frontera detiene y la Lí­nea no] Pero salieron los malditos blogs, de la noche a la mañana la mina que el creyó tení­a una veta para rato y que durarí­a si por lo menos unos lustros no alcanzó ni para tres semanas. Ni la gloria de verse en Proceso le supo pues cuando salio la recensión su nombre habí­a pasado de las primeras planas a las primeras letras de la hemeroteca local. Y eso es lo que pasa con la internet, ¡maldita sea! pensó una noche cuando la puesta del sol caí­a sobre las Islas Coronado para después desaparecer tras unas cortinas de brisa procedentes de San Diego, ni la gloria le supo.

Estrategia tras estrategia elaboró y hasta explotó su nombre que nadie mencionaba ya, de esas palabras de alabanzas que extraños por todo el paí­s le dieron, sacaba copias de las recensiones que su libro recibió y las poní­a en un folder para que la gente le creyera más pero todo fue en balde, ni un taller de escritura que quiso poner le resultó pues allí­ quedo, en el querer, su autoestima estaba hecha trizas; es más de tanto intentar sacaba frasesitas aquí­ y allá con doble sentido para que la gente viera sus truquitos de letras y se admirara de su dexteridad con el idioma o si no sacaba historias con temas universales porque según él la comarca pasó de moda y ya no rendí­a para el dí­a, la moda era que el mundo te entendiera.

Hasta que un dí­a desapareció, se fue para playas tengo entendido y ahora se dedica a un negocio de cabelleras.

Y tiene un blog, ¡sí­! Ahora él tiene un blog, lo único malo es que su orgullo no deja de estorbarle, pues le echa en cara a cuanto puede que él escribió un libro, jajaja, cada que lo leo, sí­, es una risa increí­ble, jajaja, pero de tristeza y incredulidad porque nadie le entiende y sus letras desabridas, llenas de academicismo no pueden competir con la cruel realidad que los jóvenes de su ciudad, sí­, de ese lenguaje que él creyó poder explotar sólo, demuestran a cuanto quiera y gratis cómo es ese mundo.

Una tarde lo ví­ tocando el piano en un bar local de la ciudad y le pregunté como iban las cosas con las letras en su blog, yo tení­a dí­as sin conectarme a ese mundo efí­mero, a lo cual me contestó muy airado que habí­a dejado hace mucho de postear algo ya que el arte de las letras tardará, dijo, en retornar a la gloria de antes y qué mejor que reemplazar ese arte con el de tocar el piano, al cabo, enfatizó, el piano muy pocos pueden, en esta ciudad, tocarlo. Mas cuando asentí­ con la cabeza las sabí­as palabras del escritor olvidado descubrí­ de reojo que atrás de su cognac se encontraba un pequeño libro de notas y un lápiz, al final de la última nota de su rendición Blue Berry Hills de BB King sólo logré pensar que las viejas mañas no son tan fáciles de matar, o como dicen los gíüeros, old habits are hard to die.

El foco de 100 watts se reflejaba en la ventana como la reina mayor entre miles de gotas de agua que le hací­an competencia para llamarle la atención a Lucia. Eran restos de un nimbo que lucieron majestuosamente por la tarde semisoleada con la blancura digna de ser un cojí­n de seda para el descanso del alma. Mas ya era tarde y la oscuridad empezaba su letárgico avance sobre la ciudad, se tornó hacia sí­ misma y lo único que le acompañaba era el recuerdo del ayer y unos pensamientos que le agradaban bastante; le gustaban esos momentos de soledad. No supó cuándo le dejaron de hablar sus amigos o si fue ella la quién perdio todo contacto con su mundo exterior, no importaba, ahora buscaba su propia compañia, por primera vez se empezó a conocer a sí­ misma.

Salí­a del trabajo directo a su casa, cosa que empezó con un dí­a normal, quizá fue un fin de semana, no recordaba con exactitud pero sí­ que empezó en Semana Santa, entre el bullició de las calles de Madrid vio su oportunidad y se diluyó entre las masas católicas. De primero dejó que el teléfono sonará, tení­a muchos amigos y concluyó que el teléfono debió de haber sonadó así­ de insistente los dí­as que el departamento se quedaba sola sin ella; se defendió y pensó que lo mejor que pudieron concluir sus diversas amistades era que andaba de juerga. La mitad de sus amistades ni se conocí­an los unos a los otros. Al pasó del tiempo el teléfono sonaba por igual pero no lo levantaba, los fines de semana lo desconectaba para no oirló. So se acercó a la ventana y con las yemas de sus dedos empezó a acariciar las gotas de lluvia que escurrí­an con la ayuda del viento por la ventana, el otoño anunciaba un invierno frí­o pensó, y se regresó a su habitación, al calor de su hogar.

si de algo me acuerdo son las calles
y las recorridas que le di
por su candente asfalto
que con mis ojos cada centí­metro
recorrí­
y
de aquella tarde su olor me sigue
como la voz unisona que nos unió en esa exploración
que buscamos como una dirección perdida.

Escribir es un acto infí­nito.

más cuando se empieza desde del principio, en el principio era el verbo.

no hay verbo aquí­.

aquí­ sólo hay un profundo sentimiento de letras sin sentido, un sentimiento que pide el principio.

mas no lo hay.

solo la desolación, el desierto abierto de la nada.

donde la soledad es muda con mil expresiones que palabras no existen aún para ella.

mi amante eterna.

ey