Yonder Lies It

The black migra agent at the San Ysidro International (jajaja) Border Sation eyed him with the corner of his eyes. He had dropped some keys making a klinking loud noise that everyone noticed as the drug-sniffing dog passed by thus making the dog curios, playful and the key dropper nervous and self-concious. Up ahead of us a lady was stopped and told to back away from the desk and stand against the wall of the adjoining cubicle. He took the greencard and eyed it towards the sky. He was looking for watermarks. The lady was in her fifties and her hair showed signs of greying, and it was braided in that typical way only people of indigenous origins can, which for us mestizo folk, usually infuse respect. The color of her skin was an unusually rich vibrant brown hue, almost as if it had been doused with baby oil. It oozed life out of her every pore, spoke no english and suddenly in the line we were afforded a boring daily drama. The agent suspected the lady had forged papers and was asked a few questions as she waved her arms in the air indicating she had no idea what was meant by that. A prompted agent came by to take her aside and further question the corpulent, short mexican woman.

My friend, born in the US and I were bidding farewells and I decided to follow him to the Sydro trolley station. We had become chums earlier on, at a local concert in Tijuana and he striked me off as decent and well comported, so we approached each other through a common friend of the homosexual persuation. We had loads in common, and before you knew it we were kissing the night away. His lips, rather smooth, carnosos like we say in spanish, fleshy, met my rather thin knives like lips, so I delighted on the first kiss like forever. So much flesh, I was enthralled by his taste in my tongue. We really hit it off that night, or at the very least I did anyways.

Three weeks later and the honeymoon was still going on. We were nearly in love. He was born in Chicago of Republican parents who abhorred the very idea that their son headed off to California. A heathen state in their eyes but were somewhat relieved that he had chosen a university in San Diego. A town, which they figured, couldn’t be that bad since it had always been a Republican bastion. He was only 23 and I was already 18 by then so we were rather happy with each other. He needed someone younger and I needed someone older and so there met our needs right off the bat figuretively speaking.

The line was advancing rather slowly as the lady was escorted away by the agents for further questioning, God, said Greg, is this ever going to end? It was his first time crossing the border, a spectacle, he had convinced me, that at least he had to see once in his lifetime. I suppose the daily drama of the border where human suffering and all the gamut of emotions in life can be displayed can be a veritable source of entertainment for an outsider. For us locals it was a different story and a line that marked every aspect of our lives. The lines divided and united us in every respect so for those who take only one side of the line they can never really understand those of us who live on this tightrope that wiggles all along one’s life. I noticed the agent got even more nervous. Greg kept yakking about this and that. I guess it had not come to his attention that this was a federal institution and not some backyard garden of his, so while he talked I kept watching every muscle move of the agent with the back of my eyes. I usually watchout for the nice ones but this time I was careless, I was so absorbed in Greg that I completely missed my cue and before you knew I was standing in line. Had I been more alert I would have detected the nice agent way before I ever came near the lines to cross. I instinctively do this as soon as I come in and while I pretend to look for the shorter line I seek the noble and tired agent to get through.

Our turn came at last.

American Citizen! said Greg, slightly annoyed at the whole system of walking through the lines. How do I know that? retorted the agent looking at Greg, penetrating his icy blue eyes. Not believing what just passed through his eardrums and into his head he mumbled somewhat, Wha-aa-tt? What did you say? It was the only thing that came out of his lipsy lips as the agent just stared at him with his ‘not-so-amused’ steely eyes. No answer. The black agent just kept looking at Greg as he, jaw-fallen scrambled to get his wallet out of his Armani pants, to prove he was an American citizen. It never ocurred to him that he ever needed to prove his citizenship. Usually agents are so racist that they’ll let anything go by the pourous border as long as it’s white. I guess Greg got comfortable in those nearly blue turquoise eyes of his and his caucasian looks, but the agent must’ve of have been ticked off by his loud sunday-talk. So out came his DMV id, his credit card, his college id, and realized in desperation how futile it all was. Greg finally answered back, as the agent, his eyes nearly crystal of the enjoyment before him, said: You don’t. The INS agent just waved his hand and let him pass. Greg was not used to this sort of body language but learned fast. He moved aside and picked up his wallet and id’s out of the way. I just stared at the whole show, unflinched by it all. Daily stuff you know?

American Citizen! said I as I placed both of my hands on the counter to show the agent I had brought nothing back from Tijuana. What was the purpose of your visit to Tijuana? Said the agent as Greg, still jawed-opened said outloud, What? You said you were Mexican! The agent and I turned instictively to him. I remained calm. I have been crossing the border for ages and worst case scenarios like these had always figured in my repertoire. I said, whadyasay? slightly turning my head in an irritated manner. Greg was clearly still shaken by his experience. HE asked me again in a calmer tone, realizing his loud mistake and not knowing what to do but retain his Republican values, if I had not told him that I was a Mexican. I said, yes, I did tell you that, what’s the problem? I said it in an offended tone, shaking thus both the agent and Greg as the vowels blurted out of my mouth. The agent clearly seeing this as a love tiff told us to move along and did not even wait for my answer. I fitted the profile of a local, so I guess somehow that always saves me.

That day ended our love affair, the honeymoon turned into a mad run for safety from a raging wasp nest. I couldn’t really devote myself to such an inmature man. He needed some growing up to do. The only comfort I got that day was how much control I had over my region, myself. I was reassured how much I belong to this precarious line of ours on the Frontera and this only got reconfirmed minutes later again by seeing the middleage lady of before walk straight to the trolley. This was my territory, so I said goodbye to Greg by the trolley. I kissed those voluptous lips of his once more and I left him standing there, alone, as I said I’d come back soon to meet him. The trolley, I told him, would soon depart. I turned and walked the beige bridge back to Tijuana, my town, my kind of town feeling rather serene about the past, the present, and the future.

*October 15, 2003

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I wrote the piece long ago, for my few english readers who insisted that I write something about environment and border cities. The few readers that then subscribed to the rss flow even offered me an advance payment in the smal sum of 3 dollars and 25 cents to encourage me. I gladly accepted the offer because in essence, it was my first paid piece ever and besides, I needed the dollars to start my pay pal account. I have now clipped and pasted the story for my spanish readers though I suspect many will just open and close the page as soon as they see english written all over their screen. I did it because the original buyer’s of the story never claimed any rights on it and besides, when is art ever really finished?

Though am not to mention the act without merit because that would be unchristian and least to say an offense to my english readers. I mention it because I am reminded of a cruel and dire reality.

As I was re-reading the piece I came across the very notion that most people in San Diego have very little idea how poverty stricken some of their neighbours are. People actually have to steal electricity in order for them to suvive. They do it by placing cables on the live wire. They are called diablitos, little devils.

Though the border is one were affluence is most seen as equitive, the truth is that people have to resort to stealing basic things as electricity to make it through the day. Now this is food for thought

To Tijuana, border city, most traversed in the world.

The afternoon gave out a strange light for that particular hour of the day. It was infuriatingly red. The clouds carried a strange blue hue and the winds had a distinct smell of protuding carcasses. The nearby factories exuded more than their usual output of smoke. Jane observed all of this while walking towards her house, a scant mile from the factories. She looked on pensevily at the strange combination of natural and unnatural phenomena and she suddenly could not breathe with ease. A slight cough cleared her throat but only temporarily. The fumes in the air became stronger and stronger as her eyes faintly made out some twirling blue lights and dust clouds forming behind them. She continued walking not making notice of her health and just an earshot away some siren sounds were heard. Her steps carried her homewards. The small shack were she made her home was impregnated with a stench so familiar to her that it made no difference to her nostrils anymore.

She turned on the light. It was a bulb attached to a live wire from a nearby electrical post. Like everyone else, she stole electricity which was meant for the factories too. She undressed herself. Having worked all day at the recycling center, she frecuently came home more dirty than she would want to and started the gas stove she had for a kitchen. She boiled her water and a took a shower the only way she could, by placing the water in a plastic bucket. The nearby factories usually dumped them and the local folk used them for everything possible, even to grow plants and wash their clothes. She doused herself with a casserole and quickly shampood herself. Her long black hair ran to her shoulders and as the water ran down her hair, she felt alive and clean again. The tattoo from her local barrio became particularly aglow with colors as the vanilla colored skin that constituted her body gave way to the colors of her Virgin Mary tattoo on her back. I sat there, watching her very wide shoulders become wet with the water as it let steam rise as soon as the water ran down her vertebra.

-How’d it go today honey?

No answer. The water kept running, splashing on the only piece of concrete of the house, down a funnel that made its way to the other side of the plywood wall. It let out its contents on the dirt, were previous waters had made a course. The small stream of water made its way down the hill were greenish like algue formed its way along colorful oily bubbles the never seemed to pop. I stared at her breasts, awashed with steaming vapors, hard nipples aroused. She walked towards me, to grab a towel, her long brown legs were shining the bulbs light, and every step brought her closer to me.

-Dry my back, she said to me as she threw the towel on my face.

I did, as I passed the towel to dry off the remaining water drops on her back I got excited. She knew I got turned on. Forget it was what I heard as my hand passed her wet buttocks. She was afraid. She had just lost her baby, prematurely and without a brain. Such things happen in this city, and the experience had left her numb. I could understand but to the local government these factories meant revenues and the people only a nuisance, so when she delivered her baby, it was only one more statistical number piling up until international pressure built up. Only then would the municipal burocracy heed the environmentalist warnings, but until then, the factories kept spewing its toxic waste and we couldn’t do much about it.

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Son las 07:07 am. Viernes. Enero. Dentro de 20 minutos se alcanzaran a ver los primeros inicios del dí­a irrumpiendo la tela negra de la oscuridad invernal. Algunas luces solares romperan lo negro con rojo, azul, blanco, gris. Hay once grados menos cero de temperatura y está oscuro aún. Dicen los suecos que con la nieve se mira más clarito el dí­a. Cosa que con el paso del tiempo y varios inviernos detrás de mi he podido constatar con mis propios ojos la verdad en esta voz del pueblo escandinavo. Habrá que ponerse la Rusa.

La Rusa es una gorra hecha de piel bovina, color marrón, forrada de lana de borrego de por estos lares de colorcito tirándole al beige. La lana de borrego es la más barata y la que más calienta la testa. Y es que pasando los cinco menos cero lo gélido cala las orillas de las orejas si es que uno anda caminando por las calles bajo esas temperaturas. Las veces que me he aventurado a caminar bajo esas temperaturas sin gorra me han hecho sentir el flujo de la sangre correr a cada rincón de mis grandes orejas sólo para verlas totalmente coloradas enfrente del espejo ya una vez dentro de casa.

Y vaya que lo hago. Nunca he aprendido a manejar un carro ni creo hacerlo nunca pero la idea va ganando terreno. Aunque debo de confesar que la idea de obtener un vehí­culo para evitar las temperaturas heladas de Enero nuca me han convencido del todo. Llevo más de decenio contemplando la idea.

La oscuridad ya no es, ahora tengo enfrente de mi el color negro del azul. Hoy hará frí­o, lo curioso es que ya me impuse a ello. Las primeras heladas de invierno son las más gachas, después se impone uno, se da uno cuenta de como es que hace más calor a cinco menos cero que a 7 menos cero y así­. Hace dí­as hizo 22 menos cero. El frí­o se sentí­a por toda la casa la cual está hecha de madera allá por 1929. Por lo regular caminamos descalzos en casa [en Suecia es raro que la gente use zapatos en el interior de sus casas]. Está vez no. Tuvimos que andar en pantunflas. Como tenemos la chimenea de la casa en el segundo piso a nadie de la familia le dio por bajar al primer piso más que a lo necesario. Hoy está haciendo menos frí­o. Es curioso como uno va aclimatandose al clima.

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Ok, two rather odd issues are coalescing today though with a very intriguing geographic location in common: Texas.

First things first.

I was reading some of Daily Texican’s posts today and I was reminded of a very old sting I suffered at his hands. If you read very carefully, DT’s blog has a warning text on top of his blog. It states the following:

Ojo: The ”Cholo Word Of The Day” is simply for fun. This is not an academic exercise, therefore I do not spend much time checking for espelling or grammatical errors. Most of the words are not only used by ”cholos,” but by many people in S. Texas – and their usage can vary. c/s

That was done for one person in mind, me. One day I got the very crazy idea to dip linguistics to a comment I left in some word he pondered upon and he just blew a casket all over the issue. Man was I stung. So everytime I go to his blog am reminded of the sting. Ouch!

Gonzales, hmmm, we here at the offices have lent kudos to the man because, yes, we admit it, he is of mexican descent. We thought, we rationalized, that past gíüero attornies have done worst behind the scenes and that it was pretty darn honest of a Texan to say uppfront what gíüero folk deny on the ramlight but do a escondiditas.

This kind of stuff kind of gives food for thought though and makes us question our thinking.

Enamorarse, para un hombre, conlleva el acto sexual.

Las mujeres son diferentes, para ellas el acto sexual en el proceso del enamoramiento no es importante mientras que para un hombre sí­ lo es.

Nosotros, los hombres, no sabemos expresarnos dentro de las gamas del amor más que con el acto de la penetración.

Amar a la mujer carnalmente es sinónimo de amor.

Lo curioso es que no nos damos cuenta de que estamos enamorados hasta que el amor ya no existe.

Muy pocos hombres logran enamorarse de sus mujeres durante el proceso de la relación.

Y es que para la gran mayorí­a de los hombres el enamorarse es el acto del coito al cuerpo de la mujer y no la mujer, lo cual son dos cosas airadamente diferentes. Un hombre se enamora del cuerpo de la mujer y no por lo que la mujer es. Tristemente, así­ es la vida real. Un hombre sólo logra enamorarse de su mujer con el paso de los años [co-dependecia] y no al instante.

Mis detractores de seguro dirán que enamorarse y hacer el amor son dos cosas diferentes pero no es así­.

Cuando un hombre se enamora quiere decir, en la mayorí­a de los casos, que el hombre está prendido de la mujer. Ese hombre no puede hacerle el amor a otra mujer durante el lapso del enamoramiento porque para entonces ya habrá conjurado mil teorí­as sobre el amor y una de ellas es la monogamia. El hombre sólo puede hacer el amor a esa mujer y únicamente a esa mujer.

El diálogo de los lí­quidos humanoides. Hay que saber coger para enamorar a un hombre.

Hay una especie de click que el hombre comprende como la última expresión del amor y eso es el placer que el hombre deriva al hacerle el amor a la mujer. El extasis que deriva del orgasmo, el ritmo de los cuerpos, el foreplay. Cosa que hemos de enfatizar no comprenden del todo los hombres. La mujer que sepa llevar de la mano a un hombre a los laberintos del foreplay ha conquistado el corazón del sujeto en ciernes de perder la razón, porque enamorarse es perder los estribos. Es saber contener el éxtasis hasta el último momento, la explosión adecuada que hace gritar a uno como animal salvaje, cuando los músculos de un hombre se contraen para darle vuelo a la propulsión de los lí­quidos blancos.

Como en la novela de Angeles Mastretta, Arráncame la Vida, Carlos Vives le pregunta a Catalina, ¿nos echamos una cogidita? a él le iimporta coger; a ella le importa la pistola de su marido, el arma que puede matar a a Carlos Vives.

Y es que eso es amor para un hombre. Coger.

Coger es posesión. Cuando un hombre se enamora su peor martirio es compartir. La fuente de su placer tiene que ser inmaculada. Nadie más que él puede tocar la fuente de su placer.

Y he ahí­ el porque más hombres terminan bajo los efectos del enamoramiento mal parados que las mujeres.

Lo digo porque lo sé, yo ya me enamoré una vez.

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Oh, la decepción. TJBlogger says:

Encontre un sitio con una gran lista de blogs de Tijuana. Lo llaman Tijuana y sus letras online. Tiene un texto de introducción y todo el show. Está dividido en orden alfabético y, por supuesto, por ahí­ vaga Tj Blogger.

Nunca antes habí­a encontrado un directorio tan grande. Y después de emocionarme un rato, me di cuenta que el URL, yonderliesit.org, es de un traductor. Que parece vivir en Suecia.

Perdón … Ne, pura cura joms.

Bueno, segunda mención. Nuestra compatriota y queridí­sima amiga, oriunda de Chihuahua, radicando en Noruega, ha puesto mucha atención a las palabras que las oficinas de Sí­ndrome de Estocolmo le da por regurgitar con eso del tema de la espiritualidad y el cristianismo.

Antes que nada aquí­ hacemos enfasis que, al contrario de la fe cristiana y a la vieja usanza del Benemérito de las Américas y el olvidado de Fidel Castro, Benito Juárez, no hacemos distinciones sobre religiones. Lo único que nos interesa es despojarnos de las costras ideológicas que la vida polí­tica/religiosa de cualquier sociedad superimpone a uno desde la pequeñez.

Pero brindemos un poco de polémica a nuestra amiga pues nos plantea varias preguntas que bien puede tildear el balance de las conversiones a Cristo Rey o al laicismo que mis venas como volcán a punto de eruptar escupe al aire cual mounstro que no sabe que la gavedad, en este mundo, es la verdad.

Como ejemplificación para catalogar las diferencias espirituales, nuestra amiga Chihuahense-Noruega utiliza la mitologí­a Azteca/Maya.

Aquí­ en las oficinas de Sí­ndrome de Estocolmo hemos dado fe de cómo, para nosotros que somos del Norte, esas mitologí­as no tienen nada que ver con uno ya que el personal de las oficinas carece de alguna relación alguna con el Centro de México alias el DF.

Aquí­, los zurcos que las venas trazan son Apache, Kumai, Pai Pai, Navajo y esas culturas quedan muy lejos de pertenecer a la Azteca o la Maya. No que negemos parentezco alguno sino que enfatizamos lo polí­tico en ello.

Las anteriores sociedades cultivaron una especie de teologí­a muy diferente a la Navajo, Pai Pai, Kumai et al cuya adoración a la madre tierra difiere en gran medida a la de los Aztecas y sus profesiones a deidades en el más allá.

Los Aztecas-Mayas miraban a los cielos mientrás que los Tarahumaras-Kumai/Pai Pai/Kumai miran al Aquí­, dentro de uno y no fuera de uno, o sea, la Madre Tierra.

Espiritualidad es una relación, comunicación con el Gran Otro. Las anteriores sociedades hablan con la Madre Tierra en el Here and Now y no en El Gran Después.

Si religión es una comunicación con Dios, en el caso de nuestra amiga que aquí­ se estima mucho, el Dios Judí­o, espiritualidad es entonces la relación con ese Dios.

Porque la espiritualidad es el progreso de esa relación dí­a a dí­a y no cada vez que hay problemas en la vida de uno.

Así­ que con mucho respeto: we beg to differ darling dear of ours.

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Technorati Tags: Religion, Chihuahua, Espiritualidad, Tijuana

Hay gente que sabe como ser tanto como en lo que escribe como en lo que es, o sea, su persona.

Yo no. Yo soy una persona totalmente diferente a lo que escribo.

Soy muy callado y casi nunca hablo de los temas que trato en el blog afuera del blog.

Por eso la gente se decepciona al encontrarme. Mis letras tienden a dar una impresión de mi que no es.

La gente al verme sufre una especie de shock. ¿Eres tu? No me lo dicen con su voz, por lo general, sino con la mirada. Peor tantito, soy una persona que sabe mucho pero que no lo presume al entrar en contacto con personas en la vida real. Me gusta mucho observar. Absorber el humor de los demás. Por eso, calladito, me miro más bonito.

Sostengo que la mayorí­a de los tijuanenses somos así­. No nos gusta presumir así­ seamos grandes personajes con éxito. Es nada más de darse una vuelta por la blósfera tijuanense para darse cuenta de ello. Tendemos a dar la impresión de ser gente común y corriente. Eso a pesar de los grandes logros que hemos hecho tanto personalmente como a lo largo y ancho de nuestra ciudad. Nos gusta contribuir a la grandeza de nuestra ciudad.

No en terminos de saber gobernar porque simplemente no nos han dejado gobernarnos a nosotros mismos. Pero el dí­a que nos toque tomar las riendas del pueblo, sin hilos al centro, verán, verán, la grandeza tijuanense.

Pero sigamos con lo de que los tijuanenses no somos presumidos. Y la verdad es que no lo somos. Hay algunos que se salen del corral como Rafrado y Yépez, los autores de la llamada Shameless Self Promotion moda, pero hasta ahí­.

Si tu observas bien verás que son muchos más los que no presumen a los que presumen de su supuesta grandeza.

Simplemente no se nos da el presumir lo grande que semos.

Puedo enumerar varios personajes de la blósfera que cumplen con los últimos crí­terios pero no lo hago para no causar polémica pero si en verdad les interesa saber es nada más de enviarme un email y les pongo no 3 o 6 personas sino 12 o 15 personajes establecidos dentro y fuera de la blósfera tijuanense y que han logrado aclamación internacional por sus trabajos sin decir pí­o al respecto en sus blogs. Así­ somos.

Y no es que yo me quiera comparar con los tijuanenses de verdadera talla, sino que simplemente quiero decir que los tijuanenses por lo general parece ser que no somos muy presumidos.

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Estoy por cumplir tres años en la blósfera.

Está es la única mención que haré de ello. No es la gran cosa.

No me importa ser considerado un bloguero, mal escritor o un escritor en ciernes, whatever.

Prefiero mil veces ser el poliglota que soy y escribir, descubrir nuevos puntos de vista en diferentes idiomas a ser considerado escritor de un sólo idioma o un dialecto.

Lo único que me caga es que la gente piense que sólo escribo en un idioma, eso me caga en la madre, me recae en la putí­sima madre que piensen que porque me leen en español piensen que ya me tienen all figured out, que ya saben como soy. A ese lector, am sticking my finger to you, toma! dirí­a Doña Julia con el dedo gordo en medio de los dos dedos adjuntos al gordito. Escribo en Inglés, en Español, en Spanglish, en Sueco y variaciones alternas. Ahí­ están los links en el sidebar para el interesado.

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Related: Recontrachijoles

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Punto y aparte …

Debo de confesar que Fernando del Monte me dejó con el hocico abierto. Nunca me ha gustado ese reportero de Televisión quizá porque ha trabajado para Televisa y pues uno creció desconfiando de esa cadena televisiva pues.

Quién iba pensar que el sujeto piensa por si solito …

La Ley de Participación Ciudadana del Estado de Baja California, creada en 2001, contempla la figura del Plebiscito como un instrumento democrático para regular la intervención de la población en el ámbito de la competencia del Estado y los ayuntamientos. […] Entonces, si todo está legalmente dispuesto y debidamente reglamentado para la realización de este tipo de consultas, ¿por qué no hemos visto un solo plebiscito en Tijuana? […] A los gobernantes no les interesa recibir órdenes del pueblo, no quieren acatar una directrí­z que serí­a incuestionable y que los obligarí­a a aplicar medidas que bien podrí­an ir en contra de sus intereses personales o partidistas. Por ahí­ va la cosa. Ya es hora de que la sociedad tijuanense exija que las autoridades reconozcan la madurez de una comunidad que ha alcanzado la mayorí­a de edad, que tiene suficiente historia y capacidad productiva y que, sobre todo, merece respeto. […] El poder económico y la autoridad constitucional les asiste y -a veces- se reconocen sus intenciones, pero cuando se trata de limitar las libertades individuales o aplicar medidas contra la violencia que lesiona a la población entera, lo mejor, lo legí­timo y plenamente democrático serí­a consultar a todos los tijuanenses antes de actuar. Que decida la gente, si no es mucho pedir.

Goddamn! esa es una voz.

Read more here, en Frontera.info

En la pelicula Constantine el íngel Gabriel traiciona a Dios.

Creo que debí­ sospechar desde hace mucho la historia del ángel caido.

Y es que es sumamente arrogante de parte del cristianismo creer que ellos son la única solución a todos los problemas espirituales del mundo. Creer que ellos son los elegidos del Dios Judí­o o creer que ellos son la solución a la problemática del espiritualismo en la humanidad.

Hablarle al gran espí­ritu.

Son como las guerras.

Hay culturas donde declarar la guerra era obligatorio. La guerra hoy por dí­a está riguida por las máximes morales del cristianismo aka judaism. Otras culturas han aceptado, han recibido con brazos abiertos el mal, las guerras, pero no, el cristianismo es la única religión que no permite el mal bajo la premisa de que el bien triunfará a pesar del todo. La constante en este mundo es que siempre habrá guerras.

Y es por eso que es nocivo para la salud del humanismo permitir que el cristianismo se salga con la suya sin hacerle confrontar el mal que causa a nivel mundial.

Todos no nacemos al mismo tiempo. Hay todo tipo de nacimientos. Hay todo tipo de crecimiento. Evolución.

Es por eso que me cae gordo que las viejas ideas del viejo continente venga a América con sus cuentos de antes a una mentalidad totalmente nueva. Los cristianos son los peores criminales del mundo.

No porque su libro, su palabra y creencias dominen el espiritualismo de todo el continente americano sino porque no nos han dejado desarrollar nuestra propia concepción de lo que el espiritualismo significa para nosotros.

Ese es el crimen. Y por eso no salimos adelante.

Porque no somos fieles a nuestros principios, nuestra mentalidad no es cristiana. ES algo diferente.

Es algo netamente del llamado continente americano.

Nuestra espiritualidad está colonizada.

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