by a tijuanense xicano: identity, religion, a dab of politics & wads literature @ 2¢ a pop – exegete at large
Se me acusó de ser un fraude.
Por estos días es casi pop ser un fraude.
Si FHC no representa a los mexicanos y el fraude de los últimos casi cien años ya, no sé qué soy yo.
No me considero original por más que lo intente.
A lo más que aspiro es ser una estatua más en un puesto de curiosidades de Tijuana, reincarnation a la mexicana.
Un clon al mejor postor.
Sueño con ese Bart Simpson en una calle cuya banqueta sólo alcanza a ver el paso de las sandalias rumbo al Otro Lado.
Ocurre que cada día que pasa me resulta más difícil expresar los bancos de arena que se juntan en las orillas de mi ser. Pesan algo los sacos de contención.
preámbulo:
Las temperaturas daban para ventilar las emociones. Caminábamos por las arenas de la Baja, ese trozo de playa que los tijuanenses llevan años disfrutando pasivos ante el deterioro extremo. Cada generación le da su nombre, nosotros, jóvenes del mero centro, el tango, le decíamos playas, a secas, hoy en día le dicen el Malecón.
Ahora que camino sus arenas de nuevo veo una Tijuana que no es, sino lo que fue. Aquí, apunté a trozo de arena, hay un edificio enterrado. Un edificio entero que futuros arqueólogos verán como un artefacto de curiosidad urbana, como una simple corcholata.
– Ey, la Erica me mostró una foto donde aparece el tal edificio. – Ahí jugábamos mientras el paso del tiempo se encargaba del entierro, creo que era un puesto de salvavidas o una Cruz Roja, simplemente no recuerdo qué función tenía el edificio pero sí recuerdo la humedad que cundía por las paredes del edificio que sucumbió ante una tormenta de la década de los últimos de los 70’s. Recuerdo los ecos, los gritos, las risas y cómo retumban contra la pared del miedo de un resbale y darse un buen madrazo.
Imagínate, aquí se daban carreras de autos, el Circuito Benito Juárez. – ¿Aquí en playas? – Sí, era toda una pista, un pasatiempo gabacho expropiado por hijos tijuanenses. Qué curioso, en retrospectiva eso siempre le pasa al tijuanense, le dan probaditas de lo que más anhela y casi siempre está por ser suyo pero nunca lo es. Sí, es como un niño que mira la dulcería de enfrente, siempre deseando el dulce más hermoso, más idóneo, quizá le den una lambidita y nada más le agarra sabor y llegan Otros y le quitan el dulce de la boca. Al mexicano del exterior le da nighterrors de que el gabacho salga del tijuanense. Al tijuanense le falta mucho por crecer, no llega ni a teenager. Hay cierta gloria en el pasado de Tijuana pero esa gloria rara vez es expresada en su plenitud, o sea, que incorpore al gabacho en uno. El miedo del Otro no deja que eso suceda, no, siempre hay que exaltar lo mexicano, que es aún más ajeno a los tijuanenses que lo WASP.
*
Soplaba un aire rico, como si fuere la última airada de un viento Santa Ana. Daban esas ganas locas de echarse un clavado al mar, o ese mar mochado por las islas Coronado. Las islas Coronado siempre han limitado la vista del tijuanense, lo hace sentirse a uno chiquito y sino son esos buques de guerra gabachos, uno se siente atrapado entre lo pequeño y lo grande.
Si fuere más joven no dudaría en correr y mojarme toda la ropa, ahora ya no, sólo quedan los vestigios de un deseo que mi cuerpo ya no obedece, ahora me restrinjo. Las acciones que caracterizaban mi juventud han quedado sumergidas, por estos días, en un simple deseo que me ahoga cada vez que lo digo: no sería mala idea. Hiede como estanco de agua de lluvia. Sería, un estado mental que a simple vista parece inocuo a las partes en cuestión, un verbo benigno dirían ciertos contemporáneos. A mi me consume en carne viva ese sería. El mundo es de acciones.
Hay que sentarnos aquí, en estas piedras y escombros urbanos mientras tratamos de pintarnos el horizonte que se nos escapa. Fíjate, como la vista se desvía al lado gabacho, hay tanta actividad. Escucha cómo la marea empieza a subir, las olas se estrellan y el rugir retumba en los oídos, escucha como las burbujas se aprestan a avanzar mientras retroceden, escucha. – Escucho. –
*
Las gaviotas son pocos por estos lares y los barcos o lanchas son aún más escasas, estas playas ni lo parecen, hoy son un objeto de curiosidad, un punto de referencia para ver de cerca un fenómeno romantizado por cadres de intelectuales, engendros de la ideología de estado que el PRI impuso por mexicanizarnos a muchos de nosotros. Es el el nuevo turismo, el turismo que nadie admite existe, pero no, ahí los tienen, a los nuevos intelectuales dando tours de desgracias ajenas en bares inmundos, dando tours del fracaso, it’s the new business baby. Ahora hay que pintar la desgracia para agradar la pupila, para taparle el ojo al macho conmemorar y vender, yeah. Ese es el nuevo modo de prostituirse por acá, de hacerte un nombre y una lanita, explotando la desgracia, de ser espectador y no actor de tanta muerte, física y espiritual. Algunos hasta nos quieren vender a los tijuanenses la idea de que semos antiyanquis. Nuestra relación con el gringo no llega ni a eso, nuestra relación con el gringo termina y empieza con el migra. Qué lujo sería ser antiyanqui pues, aquí no hay para tales menesteres, aquí money talks baby.
Siempre he dicho que quiero pintar con palabras.
Hace días waché la movie Pollock. No alcancé a mirar todo el film. Pues el pinche alcohólico me puso pedo de tanto verle pistear. Y pues ái va el Julio a saquear la alacena de la emergencia para desastres de iluminación a causa de terceros. Je. Either way si esa es la filosofía de mis letras tendré que aceptar que lo mio es errático. Paint slash dot com what not. Oh well.
Por estos días me abruma el orden. Ya no tengo la libertad que tenía antes. De hecho esa libertad ha sido coartada por ideas mentales y no porque alguien me detenga y diga así u asá.
Sino que mis letras entran en conflicto con el deseo de ser estrella. El rockstareo. El impulso por ser un rockstar. Depresión por el non-success.
Dream on. Y es que también soy proponente de la nada. Sí, creo fervientemente en el nihilismo que caracteriza a cierta población de mi generación. Y hay fuerzas que se contraponen. Para eso no hay mercado, no hay público.
– Uy sí -, me dijo con un enfado típico de un medioclasero. – Te has de creer muy sabelotodo -. Eso después de que dije que nadie me comprende mi locura. Que los símbolos, que las palabras y arremetió, has de pensar que tu eres el último en este planeta que sabe lo que las palabras significan, ¿verdad?
Guardó una verdad difícil de ignorar en el espeto, por más que traté hicieron un eco desde su escondite. Sí, ese era mi error primordial. Creer que el único culto soy yo y nunca miro los defectos en mi porque soy creído. Creo arduamente en mi supremacía intelectual y es nada mas de esperar a que venga la gente adecuada para descubrir el genio que guardo en el saco carnal que llevo en este infierno terráqueo y zaz, verán mi alma, el genio, la verdad ocultada. Me creo un contemporáneo de esos que nadie descubrirá hasta los siglos del futuro y eso ya entrados y esperemos haya blogs por aquellos siglos porque sino, las letras mías terminaran un simple blip en ese espacio tragalotodo del ciberespacio hermano de las lavadoras que ocultan calcetines sin par alguno.
Giordano Bruno aguarda día a día que sus verdades sean vistas de nuevo, pero ¿qué tal los de hoy? Al igual aguardan los viejos mexicanos a que sus letras sean vistas de nuevo, al Duque Job, por ejemplo o un Amado Nervo o una Esther Tapia de Castellanos o esos escritos mayas y aztecas que tengo una vida esperando sean encontrados porque sé que los viejos aztecas no dejaron quemar sus códices así nada más porque sí. Están escondidos.
Quizá seamos más los verdaderos consumidores. Consumimos. Somos consumidos. Consumimos el hoy. Lo que hoy se publica. Creo que los verbos de regurgitar y reflexionar algún día dejaran de ser verbos que conlleven tiempo, pausa, algún marcador de espera.
El arte por sí es raro. El arte con hambre es otra historia. Yo no tengo ni arte ni hambre más sí estoy harto: de mis errores, de mis desatinos.
This blog has become a burden, for me, for the daily letter regurgitation. I can no longer stand it. I wish it never to have existed, yes, die, die a death unkwon to this date, may your death last a thousand years .
Lo escuché soñando .-.
Un chisme, andaba de chismoso
qué onírico
tan gente decente que es despierto ._.
Sí, lo sé. El escándalo.
*
Soñé que chismeaba <.>
Solté la lengua para causar una maldad[.]
Un daño a tercero{:}
*
soñé que se me remordía la conciencia . | .
*
El ego al despertar recriminó/./
*
Le dijo que tranquis¨~, it’s just a dream ¿no?
*
Soy taciturno’.’ Padezco de meta conciencia aguda, sé lo malo que soy,., Nunca nadie me dice lo bueno que soy, sólo cuando me cacho lavándome el coco´´.´´
*
Quizá ese era el chisme, causarme un mal de autoestima-:-
Está madrugada estrelló -con mis ojos-…
dí con mi: me encontré
au contraire
dí con mi: y ví que no soy nice con mi
Primera parte.
Dile a ese que ese no soy yo, yo soy mejor que eso. Despiertalo tú.
Yo le sé sus trapos sucios, a ese le gustan cosas raras, tiene manías que ya ni rayan en lo excéntrico y poco le faltan para ser fetiches. Yo también le conozco cositas, fantasías que si saliesen, n’ombre, el escándalo. Ajhem!, pos yo lo caché en pleno fervor de deseo con fines oscuros y negros.
Qué curioso, y tan decente que se mira despierto.
*
Al abrir los ojos resulté otra persona, como que dejé atrás algo.
Las letras enfadan.
So a ellas también les escupo, en su idioma, en español, pu.
Creo que las letras son suicidal.
De hecho las letras son engendros deformes.
Anoche soñé, wouldn’t it be great
y me acordé
am the last of the family members
@ Uno de Tj le da por esos dramas
…
detente
política norteamerica
en
Tijuana
nadie habla del Détente en tijuas.
. Hace frío, un lienzo fronterizo frío.
Shit. No one habla del gringo in US.
….
Un Migra cruzó la frontera, flashed a badge 1
By Anna Cearley
UNION-TRIBUNE STAFF WRITER
March 21, 2007
TIJUANA – When Tijuana police detained a man yesterday on a speeding charge, he flashed a badge and claimed to be an agent with U.S. Immigration and Customs Enforcement.
U.S agents work in the area, but they aren’t supposed to be armed. Inside the man’s car, police found more than a dozen long knives and martial arts-style daggers, a pistol and cartridges, a ski mask, handcuffs and other weapons.
Mexican authorities contacted their U.S. counterparts, who don’t believe that the man – Eric Yahir Bouchot Godinez, 29 – is an agent.
Tijuana Police Chief Victor Manuel Zataráin, said Bouchot tried to explain some of the items in his possession.
“He said he liked swords and that he had the ski mask because he used it when he’s on his motorcycle,†Zataráin said.
Lauren Mack, spokeswoman for Immigration and Customs Enforcement, said the U.S. agency is investigating the case. The badge “appears to have been reported as missing by an ICE agent,†she said.
Bouchot is a legal U.S. resident who had a San Diego address, Mack said, but he is also a Mexican national.
It’s not uncommon for criminals to pose as Mexican police when they commit crimes in Tijuana, but posing as a U.S. agent is unusual.
Bouchot, who was detained about 6 a.m., was turned over to Mexican federal authorities to face possible charges of firearms possession.
.
*
La prensa reportó.
*
Y detrás del show: I was just following culture norms could be heard in a shady room.
*
*
Detente.
* aquí. * Aqui empieza la patria in US. *
Am a lost generation: la Tj del morrow will not care about me as much as I don’t care about Los Dug Dug’s.
*
– Contemporaneo.
Mi amiga la prosti dijo que era imposible tener un orgasmo que dure más de lo normal y normal, enfatizó mientras chupaba un trocito de canela y le daba rienda suelta a una aguja, es una caldeada en la pepa por más de un minuto.
Vaya, yo que sacado del asombro por la bravura de la aserción no atinaba que contestarle pues una de mis fantasías es tener un orgasmo que dure un chingo. Y es que el acto del coito se me escapó de mi vida hace años ya y sólo manuela me acompaña en las largas noches.
La envidio pero adivino que mi envidia si apenas le hace mello ya que lo mio le viene guango a cuanto envidia pues cataloga mi envidia como vil ignorancia. Una verdad que me causa rabia sin meta o destino pues no logro comprender la emoción de un intelecto superior que posee la habilidad de despertar tales bestias en mi.
Un poeta xicano, entredijo mientras le quería atinar al ojo de la aguja, de la blósfera tijuanense, un tal Julio Sueco, bien dijo a decir, dijo, que un día sintió o pensó o se dio la idea de que Chuy rey caminaba a su lado. Y pensó: dios es para los terrestres y no para obsesionarse con el más allá, dios está aquí. Lo conocí en una peda, en la Estrella. Me dijo que desistió de imaginar que dios caminaba a su lado, aceptó que caminaba a su lado y así iba, me dijo, aquí y allende. Yo iba por una lana, él jugaba con mis aretes. Hasta que se percató de la cruel realidad. Dios no está aquí siempre. La piel se me enchinó.
Nunca he pensado en Dios, ni sé quién es o de que sexo le da. Lo mio es terrenal donde la maldad ocurre a horas extrañas del día y donde la ciudad funciona al menor descuido de la ley. La bondad, dice, lo bueno, las buenas vibras las reconozco como tiempos pasajeros, apariciones o sombras de una buena soleada. Así por igual aguardo el mal. Y el mal siempre, en mi experiencia, es alguien que busca lo bueno.
*
Doy por hecho que estas palabras de castilla no existen.
Ni son sagradas, ni son la palabra o canto alguno –
escupo al cielo
que bien dio a nacer al engendro deforme llamado castellano
Le espeto con su propia lengua los
años
que el ayer
hierven en mi
no hay perdón
en mi tierra
malhayado seas gapuchín.
* Post mortem nihil, ipsaque mors nihil – Después de la muerte nada, la muerte misma no es nada (Lucio Anneo Séneca
Impuestos dice
son
la causa
de la muerte –
[creo que citó al Cisne del Stratford de Avon]
–
*
Hacienda nos ahoga dice.
*
Ya no escribo por gusto dice.
*
Trabajo no por placer sino cual puta burócrata hasta me hacen pagar por la tinta con la que relleno las formas para darle crédito a mis letras, esa autoría indeseada y esas de antaño y ahora no digamos las que a hurtadillas, aquellos vocablos endémicos cuyo respirar costo más que tiempo y espacio tiemblan ser vistas por ojos hispanos.
*
Nos asfixian dice.
*
La palabra no es ya para el vivir: ni sagrada.
*
Por eso quemé un libro de España, dijo.
*
Han hecho lo castellano
cenizas
de las palabras
*
El pedo, le digo, es que aquí no hay mito del Fenix.
Abracé el espacio negro
de las parpados que cerraron lasventanasdemispupilas, la niña de mis ojos, que tanto se entretienen viéndome hacer pendejada y media, que el tai chi, que ching chang o el chi o hacer la chi what not
*
Que si me importa el Hoy, el tomorrow.
*
El negro espacio de mis ojos, anhelo ahí, esa nada que aguarda un parpadar.
*
Y
la muerte
adquiere una insignificancia
*
Soy el capitán de mi destino al cerrar las ventanas de mi alma.
*
O Almirante
*
Y soy, uno entre millones de billones que habitan el consciente.
* El consciente habita proporciones inhabitables.
*
materialistas guerrean contra in materialistas.
Y el último que gana soy yo: joder, nadie libra la muerta.
y al cerrar mis ojos: veo, la riqueza que nos aguarda: zilch, nix, nada, y es inmensa que ni un sólo guey la puede sacar de la cueva en que se encuentra pues la luz que todos ansían, es elusiva.
Anoche vi una peli
cuyo pathos
era promover
la venganza ’-_’
era un idioma
gabacho
claro
pero ahora
la historia
mexicana contemporánea
induce
el mismo pathos que esa
movie
mueve el alma
a la venganza
el odio
la represión:
uno termina con sed pues.
*
Busco la fuente de este deseo
aquel que ha eludido a los mios
de antier
para qué afanarse por un impulso de mil años
quizá
500 quién sabe
*
La carrera da sed.
La victoria hasta la fecha pertenece a un vic, un tal bic.
* Rehúso: se escucha en los huecos interiores del abismo universal de un pasado que ignora un presente- shot – si es el hoy y el aquí, right here, right now.
*
I am brown. La Raza Cósmica. Pipe dreams altogether says we.
*
*tis the victor who spoils us with its whim.