Yonder Lies It

Desde que Generica se juntó con ciertos miembros del TJBF ha habido cambios, ahora pertenece el bló a la filosofí­a de la maldad.

Lo que cae mal es que apoye a ciertas personas con su quezque mente crí­tica:

En una serie de fotografí­as en blanco y negro con titulo Mal-Hitos, Melissa Arreola yuxtapone el objeto original con el falsificado, en una especie de ficha fotográfica que expresa su culpabilidad de secuestro de identidad. Aun se hacen pasar por monumentos que por décadas adquirieron un profundo simbolismo en sus distintos ambientes culturales, reafirman el anhelo que tienen Tijuana por un pasado y su deseo por artefactos urbanos. Su única culpa, dentro de su corta y dislocada vida, es ser parte de una simulada memoria colectiva.

Venga, mass production no es novedad en Tijuana. El concepto está trillado y sólo agrega al disco rayado la incesante verdad que ya ha sido discutida por otros. Escucharlo una vez está bien, es la verdad. Pero que vengan con que es novedad eso ya es querer verle la cara a alguien. No hay nada nuevo en está verdad y ni siquiera se produce algo interesante (modern de perdis, pero no, nada, ni siquiera postmodern). Al sólo ver y leer la narrativa que va con las imágenes es nauseabundo, causa malestar fí­sico, estomacal. Quizá si hubiere dejado las imágenes por si solas, que el espectador llegara a sus propias conclusiones que el espectador con lo que ya sabe de Tijuana sacará sus propias ideas, que no hubiere venido con sus putos cuentos de que el tijuanense, su huella, la ciudad, es una mala ficha mass produced, pero no, te lo tienen que contar de nuevo, pendejo, estúpido, inútil ¿qué no ves mi rollo naco?

Guacatelas, esperemos que Generica no vuelva a cometer el mismo error de apoyar el mal kitsch, or maybe that was the whole point of it. Si no, que se salga de Tijuana otra vez, England awaits darling, porque a lo mejor ya se contaminó, de los filosofos de la maldad y su ponti-fece mayor Heriberto Yépez.

Realmente no me animaba, platicar con ese gíüey es de tres a cuatro horas corridas y la cerveza fluye lenta, además de que hay que pensar. No es queja, lo que pasa es que en aquel entonces estaba ocupadí­simo editando un libro para un amigo, me esposa estaba embarazada y el gobierno, putos burocratas mexicanos, pedí­an todo con sello de notario y eso hací­a el papeleo de la demanda con la que estaba trabajando un trabajo doble, en veces triple si es que habí­a que sobornar con chocolates Ferrer al notario, cuadruple si es que los querí­a de la See’s candy store allá en Chula Vista, conocida entre la plebe como Juana Vista por eso de los tijuanenses que viven ahí­, eso significaba cruzar la Lí­nea. Al último me convenció: sobres gíüey, el puto Red Square no va a durar toda la vida y la muralla de Berlí­n ya se cayó, están numerados lo dí­as de ese pinche antro. 1991. El Yorsh da pormenores del antro, es buen perro el gíüey ese. El Red Square sólo tení­a una función, popularizar las reformas de Gorbachev entre la clase militar de San Diego que suele deambular por la Revú buscando libertades que en su paí­s de la libertad y democracia no encuentra allá sino acá, TJ my friend. El Red Square, con la я volteada í  la Moscú [dato curioso es que la R rusa es una p y no una r alrevés, esta última es una ya, pero el pedo era que se fueran con la finta, ya conozco a los mios de la Revú, así­ les bajamos la lana puesn], como dicen los gabachos era tacky, su decoración, o como dicen los franceses facade, era una imitación de madera de segunda pintada de rojo (no sé como fregados pudieron conseguir los permisos para tal espectaculo) que reconstruia las famosas cúpulas de la catedral de San Basil allá en Moscú a excepción que estas útimas la una pintaba cuadrados azules y la otra rayas de color beige, ahí­ figúrese usted.

Los meseros de ahí­ eran compas y con una lanita nos abrieron el tercer piso. Nos pusieron una mesa y yo saque mi pipa. Dejenme abrir un paréntisis aquí­, pues es menester hablar sobre la pipa ya que antes me habí­an acusado de hombre de pocos escrúpulos por ella. La historia de la pipa va así­, así­ que si las malas lenguas se adelantan no se digan desprevenidos, ahí­ les va pues. La pipa que llevé ese dí­a a la conversación, de hecho la que llevo siempre que platico con ese gíüey, es una pipa de las llamadas Port Canadian/Billiard de la compañia Larsen. El caso es que la obtuvé por medios casi í­licitos a no ser por circumstancias mayores pues resulta que se la compré a un renombrado caco del barrio, Juan Pí¨rez alias el Buen Chuco, quien insistí­a que el acento en la e no estaba equivocado además de ser un caco de esos que sólo se aventaba jales allá en el Otro Saite. Al otro dí­a no podí­a ya con las malas vibras y al buscarlo para indagar de donde se habí­a apoderado de tal efecto supe que lo habí­an quebrado y hasta la fecha el verdadero dueño de la pipa permanece en el misterio y en mi posesión. Lo único que sé es que su dueño vive de seguro aún en San Diego. Fin de paréntisis. Saque mi bolsita de tabaco y rellené la pipa con una buena dosis de Danske Club Black Luxury tobacco y a platicar.

Entre bocanada de humos y el ruido de la calle donde el inglés y el español se mezclan como debe discutimos un tema que le cundió, no sin desmedida, un cierto pánico a mi amigo: llegó a la conclusión de que en México la mafia mexicana era sólo una excusa para contrarrestrar el poderí­o de los EEUU. Decí­a, argíüí­a mi amigo, que toda buena nación necesita de una buena mafia y así­ la noche se fue en discusiones de estado.

De eso ya hace ha más de tres lustros y aún me hace pensar. Lo curioso es que casi no hay mafiologos, por un así­ decirlo, en México. Los únicos son Blancornerlas y el Buho Valle los quienes por estos dí­as han escritos muy bien sobre las mafias en México tanto del pasado como del presente. Me llegan a la mente estos pensamientos porque hoy saque de nuevo la pipa y creo que a lo mejor hay un grano de verdad en lo que mi amigo temí­a. Es para ponderar sin duda.

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Las mañanas parcialmente nubladas, de preferencia si estas están solo formando parte del horizonte y el cielo está más blanco que azul. Con vientos ligeros. Que se vea que las nubes esten en movimiento, con ese lento deslizamiento que da para pensar y el fresco ayuda a la cabeza. Por estos dí­as es cuando la temperatura dí­a tras dí­as deja atrás la esperanza de un dí­a caluroso, promete lo álgido al albor de cada dí­a. Hace un tipo de frí­o que los suecos llaman como smí¥ttkylig, o sea, un frí­o medio mordelón pero no lo sufiente para ansear un sueter o una fogata por ahí­, es sólo un aviso de lo inevitable. El agua se nota en el zacate, quizá ya para octubre, esperemos noviembre, esa misma agua será escarcha. Los árboles, cuyas hojas dan ya una variación tricolor en su ex-frondosidad, están empapados, si los sacudes las gotas se dejan venir en caida libre: terminan en la piel, la tez sufre cambios, los poros se abren, matices otros aumentan su color, se producen mil sensaciones, se enchina la carne y sacude los cinco sentidos. Los tenis se mojan al caminar, el aire está húmedo. Se siente en el aire que el agua está presente. Y el cielo, el cielo pinta azul ya. Me hace falta que tu mirada me acompañe al ver esto.

* * *Mí¥s. Así­ le dicen a las gaviotas acá. Los chillidos le llegan a uno lejanos. Se escuchan como si fuera uno sólo por la playa. Aquí­ no hay playas, lagos sí­, arena, y como la presencia inexplicable de la gaviota reciben mis oidos también el ir y venir de las olas del mar por medio del ramaje de los abedules cuando el viento los mece. Me acuerdo de ti, de tu piel, de tu color, sonrojada, cuando tu cara rosaba la mia al mirar juntos aquello que ambos compartimos. Lejano, las memorias van y vienen. Me toco los labios sin querer, un impulso por querer tocar el pasado. Extraño tu esencia en mi, como por las mañanas, como la brisa salada aquella, llenaba nuestro olfato. Ya intuí­a desde antes, desde que andabamos juntos, de jóvenes, que lo primero que extrañarí­a de tí­ serí­a nuestra fragancia. Recuerdo como tu aroma me causaba ansí­as por verte, la cargaba en mi cuerpo y justo al alejarte de mi emanaban para hacerme sentir tu ausencia, éramos jóvenes, que í­bamos a saber. Un dí­a cesamos de vernos. Con el tiempo mis ansias por verte se hicieron menos, hasta quedar en la forma que hoy ves, recuerdos dulces, hermosos, y aún así­ persistes, tu aroma permanece, después de tantos años ya de aquello.

Estaba viendo el cielo
en las gotas de agua
que las hojas del césped
acumularon del rocí­o matutino.

En ellas se
alcanzó a reflejar el
Lucero de la mañana.

aquel mismo que nos obligó
 a sacrificar nuestra
      amistad.

culminamos con intensidad.
penetramos el crepúsculo
bañados
    en sudor.

    Escurrió entre la tela del vaho
a formar parte
del rocí­o
de
la
mañana.

*

Este pasado 11 de Agosto se derramaron 24,000 galones de ácido sulfúrico en el rí­o de Santa Cruz al sur de las ciudades gemelas de Nogales debido a descarrilamiento de un tren perteneciente a la compañia de FerroMex. [compañia que dentro del territorio mexicano parece poder hacer de las suyas teniendo bien parados a sus amiguitos allá en la cúpula del poder en el DF]

Los periódicos reportan que los gabachos luego luego se movilizaron y tanto como las ciudades locales como el municipio del Otro Saite se aprestaron a detener en cuanto posible el flujo del ácido maldito y se tomaron medidas para evitar daños a la población sin ni siquiera pensar dos veces.

Meanwhile back in México …

Entre las personas afectadas por el incidente se encuentra el Señor Alfonso González, poblador del ejido Miguel Hidalgo, quien solicitó al Diputado Miguel Pompa que interviniera ante autoridades de Profepa y de Protección Civil del Estado para reforzar las acciones que llevan a cabo las Autoridades Estatales y de Nogales, Sonora.

Ya me los imagino: correlé pero si !ya! y aví­sale al Licenciado de la tragedí­a que acaba de ocurrir … la différence.

Para más risas sobre temas ecológicos ver Colaboración México-EU sobre el rí­o Santa Cruz: mejoramiento de la salud humana y restablecimiento de los corredores riparianos.

Nota más actual: Podrí­an resultar demandas por el descarrilamiento.

Nótese el verbo podrí­a y como es que la bronca no está cayendo en la compañia sino en los conductores del tren.

A eso se le llama la différence mexicana.

La blósfera mexicana tiene la caracterí­stica de ser una blósfera donde la media clase reina con el ludibrio bufonesco que le caracteriza. Se burlan de todo y quieren denigrar, pendejear, a todo mundo que se deja disfrazándolo de sarcasmo ó ironí­a llamandolo entretenimiento y befa personal que no hay que tomar en serio.

Desde que el EZLN regreso a las esferas nacionales la raza de la blósfera mexicana no baja al Sub de aprovechado, como si la pobreza fuera una moda a la Go-Go, se rien con bilis de cada movimiento del Sub. El imaginario de la derecha mexicana no tiene lí­mites para asesinar el carácter de este hombre [character assasination] al quienes algunos aseguran con aseverada certitud que es un tal Guillén. Y tal parece que ni conciencia tienen tampoco pues dicen los hombres mestizos del paí­s, usualmente entre los más blanquitos ellos, que los indios pata rajadas del paí­s no tendrí­an la cabeza para hablar por sí­ mismos. Lo que no saben estos hombres de traje y corte occidental es que los indí­genas del paí­s han aprendido, utilizan a un hombre de tez blanca porque sólo así­ lo escucha el hombre blanco.

Claro, como la mayoria de los mestizos en México que bloguean ya la tienen echadota se dan el lujo de insultar a una parte vital de la identidad mexicana pues gracias a la corrupción de sus padres, madres, primos, sobrinos y todo ente nopalero dispuesto a mandar a la chingada a México tuviereon una educación con el erario de la nación y quién sabe qué más despojo al pueblo. Para acabarla después se hacen de derechas para seguir robando a la patria a sus anchas y reescriben las reglas de la jerarquización cada vez que el prieto se acerca a las letras esas de la Constitución [they keep changing the fucking goal post] quezque garantiza a todo mexicano igualdad en el paí­s.

El EZLN, ojo, y no el SubMarcos quién es sólo un portavoz, hace reclamos justos. No sólo se trata de dinero lo cual hemos visto coincide en las mayorias de las veces en las mismas demandas que otros estados de la nación. Dinero para carreteras, dinero para infrastructura educacional (no solamente para el DF) y dinero para el bien de todos. Se trata de aceptar cambios ya de por antaño retrasadí­simos. Se trata de derechos constitucionales que no son aplicados pues la mayorí­a de los estados donde se encuentra una mayorí­a de indí­genas son gobernados por cretinos que todaví­a creen que viven en una puta hacienda donde creen que pueden hacer lo que les pegue en gana. En materia de legislación hacia el indí­gena de México se carece la sensibilidad para entender el matí­z que tanto orgullo le da al mestizo presumir, el cobre, el marrón, el color de la tierra.

En todo el mundo los derechos de los indí­genas a las tierras que habitaban antes de que el hombre blanco y sus teorí­as de Derecho constitucional [cretina creencia cristiana y mendigo código ético corruptor] llegaran para emancipar al indigena están siendo reconocidos. Canada, Chile, Brazil y otros paí­ses ya han reconocido este derecho. Esperemos que el EZLN logre sus objetivos.

Mas hemos de recalcar aquí­ que los blós que usualmente han estado a favor del EZLN rechinan por falta de voz. Es hora de alzar la voz a favor de lo que se cree, no de permanecer callado.

Woman leads polls in Chilean presidential race. Chilean voters are on course to elect the country’s first ever female president but a second-round election appears inevitable. Michelle Bachelet is set to gain control of the army that killed her father and imprisoned her in the notorious Villa Grimaldi concentration camp. Bitter internal divisions have damaged the political right’s ability to provide an effective challenge to the resurgent ruling Concertacion coalition. [Jane’s Foreign Report 16 August 2005]

Lo de Michelle Bachelet se está poniendo bueno. Aquí­ hemos hablado de esta excepcional mujer anteriormente.

Mas lo fascinante carece de una narrativa í  la HTML y de seguro se estará librando en los llamados White Papers. La pregunta que retumba en mi cabeza por estos dí­as concerniente a este paí­s es ¿qué pasó?

Desde que se supó que Chile recibió descuentos en adquisiciones de equipo militar por el apoyo a Inglaterra durante la guerra de las Malvinas el mundo no ha sido el mismo. Ahora tenemos una candidata cuya victoria parece más que aseguraba si es que los reportes que están saliendo en la prensa online son de fiar. Aún en una segunda ronda Michele Bachelet ganarí­a, dicen los que saben de estos menesteres. Lo interesante es que Michele Bachelete tiene un pasado un tanto interesante con el ejército y por estos rincones nórdicos no pasa desapercibido el cada dí­a menos poderoso, en el ámbito civil, del una vez todopoderoso cuerpo militar de Chile, aquel mismo que tanto alardó relaciones con el mismí­simo Franco de España. Los tiempos cambian. Todo estarí­a bien hasta ahí­ pero no, hemos visto como la familia de Pinochet, a pesar de que se refugió bajo la ala de Thatcher, cada dí­a tienen menos poder que hasta da tristeza ver que tan rápido le están dando el vuelco a la historia en aquel paí­s andino. No sólo eso, ahora hasta la constitución ha sido alterada para que los una vez todopoderosos senadores de por vida, garantí­a para Pinochet y su familia ahora se encuentran a la deriva, rumbo a la cárcel y sin poder. Otra vez, ¿qué pasó?

El debilitamiento del cuerpo castrense chileno en las esferas civiles es para ponderar. Cui bono?

Lo de Don Héctor es otra historia, muy aparte, muy lejos de aquí­ y en otra realidad. Nadie lo comprendió ni porque vivió en el pasaje más de 15 años. Quizá porque no hablaba. Las manos un tanto tatemadas, con arrugas que formaban superficies tan viejas como la Sierra Madre, especulaba la gente, debido al sol abrasador que se da en el Valle de la Muerte allá en Califas, Death Valley, picking cotton, en la pizca del algodón como bracero. Usaba un sombrero a la antigíüa, bien fifties, Fedora creo que le decí­an. Salí­a de su chante a las 8am todos los dí­as y su destino era la panaderí­a del Vasco. Nos ganaba a todos las mejores tiras de birote recien salidos del horno, escogia como quien escoge verduras en el mercado, con suma delicadeza cada birote. El panadero tení­a buena opinión de Don Héctor pues ambos sabí­an lo que Don Héctor buscaba, consistencia en la forma del birote, ahí­ donde el horno agarra parejo y deja el birote en su punto. Pagaba, decí­a la cajera, con sumas exactas sin meter dos veces la mano al bolso cuestión que una vez le fue causa de sorpresa ya que el precio del birote subió de dos pesos a tres y tostón de un dí­a para otro y así­, sin dar aviso pagó, como siempre, con moneda exacta, y al caer en la palma, tí­znada con harina quemada, de la mano de la cajera descubrió que fue en moneda de oro y al tipo de cambio del dí­a en corriente. Nadie, se rumoraba, sabí­a de donde sacaba el dinero pues ni correo recibí­a mas era del pensar común entre los viejitos del pasaje que el gobierno gabacho le mandaba su chequésito cada mes. Otros, de los más curiosos y más atrevidos en dedicarle un pensamiento a los pasos del señor, decí­an que era dinero que tení­a guardado en su casa. Uno que otro malandrí­n de la vecindad planeó en voz alta atracos que jamás llegaron a llevarse acabo pues se corrió la voz que ya a altas horas de la noche provenientes del apartamento de Don Héctor no se oí­an los ecos de una aldaba retumbar por el pasaje ya lleno de silencio sino varias y aparte lo que de la imaginación salvaje de más de uno aseguraba se trataba del ruido de como cuando se cargan cartuchos en un rifle.

De niños nos regalaba butterscotch dulces, envueltos en un plástico amarillo que hací­a mucho ruido al abrirlo para el deliete de nuestro paladar, se nos enjuagaba la boca namás de querer abrirlos, siempre pensamos que era un hombre bueno nada más por eso a pesar de que lo único que recuerdo es la mirada. Creo que era Doña Toyana la única persona con la que cruzaba palabra. Buenos dí­as, ¿cómo está?, ¿está mejor su pierna?, plática de gente mayor pues y así­, cada mañana al regreso de la panaderí­a daba la casualidad que Doña Toyana salí­a por su pan dulce que se echaba con su café cada mañana mientrás daban la radionovela del Ojo de Vidrí­o en la RCN, justo a la hora de la vuelta de Don Héctor, asunto que no pasó desapercibido por varios vecinos y razón de uno que otro malpensar de la malas lenguas del tercer piso.

No fue hasta que cumplí­ los eighteen que supe que el ruquito era cabrón. Me encontraba preocupado por la cartilla en aquellos entonces y al comentárselo un dí­a de pason rosón mientras le ajeraba, acá bajita la mano, por unas cacharpillas para matar la cruda, me dijo, vete al Aguaje y diles que soy fulano de tal y ái fue. Al mes tuve mi cartilla liberada. Qvo. Le pregunté, bueno y usted ¿quién es? Nunca me contesto pero obtuve la respuesta más adelante por medio de Don Cayetano. Perteneció al Escuadron 201 pero como todo mexicano tuvo que emigrar para librarla de algún modo en el terre después de la bronca aquella.

Una mañana no salió por su birote y Dona Toyana se preocupó, cuestion de viejitos que intuyen todo y al tocarle a la puerta y no hallar respuesta que le llaman a la Cruz Roja. Don Héctor yací­a muerto. Al entrar los bomberos, pues los de la Cruz Roja nada más no podí­an abrir la puerta, se encontraron con el apartamento más pulcro y espartano que toda una carrera como bombero no habí­a anticipado a ninguno de los ahí­ presentes. Los pantalones caquis estaban colgando de una silla marrón bien planchaditos. Tení­an la lí­nea bien calcada en medio de ambas piernas y las camisas, dos nada más, blancas y rechinando, presumiendo de una recien lavada, olí­a bien. Habí­a una mesa, una silla, una recamara y un cuarto con multiple fotografí­as de sus compañeros tanto como de los fields de algódones como de su misión que cumplió durante la Segunda Guerra Mundial por ordenes del gobierno federal. 3 libros se hallaban en su interior y Don Héctor me los dedicó todos a mi.

He pues aquí­ la historia de Don Héctor Luciano y su vida.

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Got one of those spam mails today: High quality Replica. Now, how in the hell can a replica be of high quality to begin with? It’s a fucking replica for crying outloud ese!

Los presidentes de las cámaras de Diputados y Senadores calificaron de ofensivos y difamatorios los resultados de una encuesta aplicada por el Centro de Estudios Económicos del Sector Privado (CEESP) a 2 mil 500 empresas sobre corrupción. Según el sondeo, legisladores y polí­ticos han sido sobornados o han recibido pagos extraoficiales de empresarios para influir en el contenido de nuevas leyes, reglas y regulaciones para favorecerlos.

…

Manlio Fabio Beltrones (PRI), presidente de la Cámara de Diputados, consideró como una ofensa para los legisladores los señalamientos del sector privado y exigió que revele los nombres de quienes han recibido recursos, para no caer ”en una especulación”.

Sí­ tula, hasta la muy indignada Chencha. Sí­ saben para que se hacen pendejos, ¿me estás escuchando inútil? Dirí­a Paquita la del barrio.

* Hacerse el sueco es una expresión equivalente a hacerse el desentendido, fingir no ver o enterarse de algo para evitarse una incomodidad, un esfuerzo para pasar desapercibido por razones de timidez, discreción, modestia o mera frescura.