Es estíºpido. No hay otra manera de explicarlo. Hay en este mundo cosas que son estíºpidas.
Esta es una de ellas. Y es que estoy esperando a que suceda lo inusitado.
O sea, que me llegue la inspiración para poder escribir, que ideas, que idioteces.
Creo que a estas alturas esperar la inspiración es una lujuria o un lujo, perdón, un lujo.
Con eso de que hay maquinas que escriben notas, pues ya ni chiste tiene la humanidad.
Eso parecería, ¿no?
Para qué servirá el cerebro
Y los putos correctores del third reich
insistiendo en errores
Y habrá que retornar a esos poemas
dizfrazados
en llanos, con becerros
so llamados pastoriles
para ganar de nuevo
lo que fue
porque lo que es y habrá de venir
ni idea de ello