Yonder Lies It

Lo primero que hice fue salir y fumarme un cigarro. Me habí­a acabado media botella de pisto sueco, de escania y no sentí­a estragos por el vuelo que duró más de 12 horas y cuatro contratiempos amén de ciertas turbulencias. Recuerdo que mi compañero de asiento le tiraba unas miradas a mis ojos cristalizados en busca de confort, pero mi mente estaba más fresca que la del gíüey en corbata además, sin miedo ante las bruscas sacudidas que daba el pajarraco metálico sin aviso. No sé dónde leí­ que el pisto es bueno para el jetlag pero el pedo es que sí­ es cierto, aliviana el cambio biológico de los tiempos que hay que cruzar de un lado del planeta al otro.

Al pisar tierra mexicana suelo fumar a lo pendejo. Uno tras otro. Son semanas ’libres’. Me quemo una cajetilla fácil.

Mi primera vez en el DF. Al Zócalo. Decidí­ partir de los miles de consejos que corren por la vaina norteña: cuidado en el DF, no te subas a cualquier taxi, blah, blah. Iba armado con alcohol sueco por todo mi cuerpo y querí­a ver la ciudad, la urbe. 5pm. Me planté en medio del zócalo, los guachos partí­an al cuartel del edifio presidencial con la bandera enrollada en sus brazos, chequí­e mis aledaños, unos cuantos vendedores de jugetes de niños hací­an su agostito. Waché la maldita iglesia, la Catedral Metropolitana de la Ciudad de México, la razón por la que me apremiaba estar aquí­, en el Zócalo.

Y sí­, se ve ladeada, hundiéndose. Caminé hacia su recinto. Las maletas me empezaban a pesar, los efectos del alcohol sueco me daban ciertos malestares ya. Me eché un trago en plena vista de todos y seguí­ mi camino.

Entré, vi el cristo negro, me persigné, cosa que hice más por costumbre, costumbre que no practicaba en años. Me senté a observar al cristo. Gran error, me ladié, me acosté y quedé dormido. 3am, ¿Aló?

Caminé y abrí­ una puerta, creí­ que era la salida, error, mis pasos empezaron a dar hacia abajo. Recuerdo.

Debajo de la Catedral yace un cementerio y restos de lo que fueran edificios religiosos de los habitantes originarios. Ruinas destruidas y desquebradas por la mitad, por las esquinas, por su corazón. Marcas que han quedado ignoradas en la vida consagrada de los ciudadanos católicos de México. También, y con mayor presencia, debajo del Retablo de los Reyes se ubican las criptas de los 39 Arzobispos que ha tenido la ciudad de México; inaugurada por Fray Juan de Zumárraga, cuya tumba se encuentra a la entrada de esta cripta y encima de la cual se eleva la escultura labrada en mármol del propio Zumárraga, en la que resalta en su vestimenta la Virgen de Guadalupe, ya que fue a él, a quien el Santo Juan Diego mostró sus apariciones; como dato curioso, en la base de la tumba está una calavera labrada en piedra que fue encontrada en las excavaciones del Templo Mayor.

Era el destino. Siempre tuve la ilusión de escupir en la tumba de éste estúpido vasco religioso, me fue mejor, wuacarié todo el contenido de mi viaje en su cripta. Zumárraga, creo que hasta la wácara de mis antepasados te escupieron y se wuacarearon en tu estúpida cripta. Ja.

Arresto. Policí­as con guantes blancos me esposaron. Saco mi pasaporte sueco. Me dejan ir, fue un error. Un simple turista perdido. Salí­ de la iglesia, daban las 4am. A buscar hotel donde pasar el resto de mi estancia en México, el DF.

Ayer, la gran noticia aquí­, fue el comienzo de la temporada de caza. Eso quiere decir, en términos prácticos, que los alces corren peligro. Nunca he visto un alce. Como tampoco habí­a visto tanto alarde por el comienzo de una temporada de caza, pero bueno, tampoco habí­a vivido un Octubre tan mild como los gabachos le pondrí­an a estos dí­as o como le dirí­an a su equivalente, indian summer. A excepción de que aquí­ le llaman Brittsommar. Los suecos no lo aparentan pero son un tanto religiosos. El Brittsommar está relacionado con el único santo sueco, Heliga Birgitta o en castellano, Santa Brí­gida de Suecia. Según la vox populi, este tipo de clima se debe a que cuando Brí­gida regresó de Roma, llegó retrasada a Suecia y consigo se trajó los climas amables del mediterráneo. Los cientí­ficos tienen otras teorí­as por supuesto, pero esas son un cuanto torpes amén de aburridas.

Decí­a de los hombres cazadores. Pues eso, que durante mi recurrido por los bosques de Suecia saltaron a la vista hombres vestidos de verdes, y en manada, con rifles en mano. Era un gran evento al parecer, porque tanta sonrisa por estas tierras gélidas no he visto en un sólo lugar. Creo que es el último bastión de suequidad. No cualquiera entra a los clubes esos, al parecer son área exclusiva del sueco, es un deporte, así­ le llaman ellos cazar animales indefensos, aunque alemanes, dinamarqueses y de seguro todo escandinavia, menos el nopal este, les da por el rifle y la vestimenta verde.

Nunca he visto un alce, ni quiero toparme con uno, eso a pesar de que he caminado mucho los aledaños de los altiplanices suecos. Debe de haberlos, porque los cazadores tienen sus torres de observación por doquier y no creo que los alces sean tan majes como para aparecer sólo durante la temporada de caza.

tu mirada trilla mis palabras

u
n

v
a
l
o
r

inesperada reacción.

espero, como quién espera el tren retrasado
como
quien le pregunta a

B
i
g

Ben …

waché

… como los segundos ma r/n charón
.
.
.
se
vuel
ven [- aquellos mecanicos objetos para el oido -]
como
la
sangre

al

a
i
r
e

libre.

I speako el inglish ese. Though judging by the nature of the media that streams from Amerikkka one be hardly pressed to see that here in Europe, ok Sweden pues. Ok, so am not an american citizen, well wait, I am, but the kind that one usually associates american with, gringo et al. blond, blue eye and california suntanned, nope. Yeah, that’s what europeans, ok, pues, swedes, think about americans, and then of course there are blacks. Nothing in between, forget he latte kind, like we.

I must confess that whenever swedes pick Americans for their english I get tummy aches all over. Hell, am a native english speaker no? They pass me over. They only see the Mexican in me. Txale. Explaining what a Xicano is to swedes requieres a year’s worth of anthropological courses. Ahhh, fighting media raised ideas about what an American is only leaves me, get a load of the violin in the background, sad.

So I grapple a lot with english. Can I really be called an english speaker and a native english speaker at that? These past months I had about two of those spams, thoughts were I ponder my english and I reflect the way it came into my life and whether english is my language or not. Argh.

Ark, bly me. You see my existencial dilemma. Although this was a problem in proper Aztlán too. However, there, english had this smoothness to it. I was using english to pretend to be an American Citizen. Heck, I was an illegal alien, I had to pass off as the legit stuff.

…

So mucha gente del sur de México anda con el mieditis en la mano porque la Suprema Corte, de la cual nadie habí­a escuchado nada en decadas, de repente sale a dar dictums here and there. Ahora un poeta será sancionado por difamación a los simbolos patrios. La felonia se basa en el artí­culo 191 del CPF o Nuevo Código Publicado en el Diario Oficial de la Federación el 14 de agosto de 1931: TEXTO VIGENTE íšltima reforma publicada DOF 16-06-2005

Desde que tengo memoria difamar los simbolos patrios ha estado en mi conciencia. No porque mi familia sea muy patriota. Para nada, de hecho se caracteriza mucho por esa caracterí­stica norteña de sospechar de las intromisiones del gobierno. Mi casa se vio envuelta en muchos valores pero los que más pesaban eran los de Doña Julia, zacatecana nacida allá en 1912. Era una mujer con una moralidad cristiana muy refinida así­ que cualquier asalto mediatico a sus sensibilidades morales resultaba en una diradichera en contra de los asaltantes y ya en las trincheras de su casa uno viví­a la indignidad herida.

Como fronterizos que somos esto significaba que los asaltos solí­an provenir de los EEUU. En una de esas el insulto a su dignidad fue ver en los periodicos y la televisión a mujeres gabachas y jóvenes vestidas en bikinis y peor tantito, bikinis de la bandera americana, stars and stripes up your ass. El escandalo no se hizo esperar.

– Imaginate, tener la bandera mexicana en medio de las partes privadas y peor aún, en las nalgas, el fundillo dirí­a mi madre sagrada y liberal.

Cuando leí­ la noticia del insulto al lábaro patrio no se hizo esperar la sensación de que el susodicho poeta que nadie conocí­a hasta dí­as anteriores bien merecido se lo tení­a. Cómo que insultar el lábaro patrio así­. Aunque los que nos dedicamos a las lecturas de blós hemos visto y leido peor, y aún más peor, que un vil insulto en rima tanto del paí­s como de los sí­mbolos patrios.

Ya entrada la primera sensación recapacite mis conclusiones pero que chistoso es ver como los valores han sido inculcados y cómo las primeras reacciones se apoderan de uno.

Lástima que no haiga tanto amor por la patria como la Suprema Corte lo quiera dar a entender. La cúpula del paí­s is out of touch con la people de la street. They seem to be behind their times. Si tanto amor hubiese por el lábaro quizá deberí­an de prohibir que las banderas mexicanas, esas mismas que se venden el 16. sean hechas por manos chinas allá en China. Porque México también tiene sus chinos.o digo por aquello de andar pisando callos Chicalenses.

Digo, es un decir.

Lo pinto wachando la red por uno de esos motores de busqueda, technorati, google, yahoo, what not: A.B.U.R.T.O. Sorry bud, en la blósfera tu narrativa no tiene currency. Leí­ al licenciado en filosofí­a Heriberto Yépez, mea culpa. no resisto una buena dosis de contrarealidad. algo así­ como ir a leer al circulo vicioso de la realidad de Jorge W Arbusto aka W. Bush. Dice la voz que quiere ser la voz de México:

La Suprema Corte desea castigar a un escritor mexicano por un poema en que vilependia a la ”Patria”. Alarmado ante esta situación busqué el poema. Yo no lo acusarí­a de ofender a la patria, sino de ofender a la poesí­a.

Los crí­ticos no están conscientes de que sus textos dicen todo acerca de sí­ mismos. Cada vez que leo a un crí­tico siento un poco de pena ajena.

Primer punto, sí­, lo que te agíüita es que no fuiste tu el quién fue. ¿De cuando acá el experimental writer, que así­ se hace llamar el solapas, le rinde respetos a la vaca sagrada del canon literario? Primero se burla de la tradición, del canon acádemico y luego quiere aplicar la chamarra de fuerza universitaria a los demas.

Segundo punto. ¿A quién se refiere? A de ser un vato chingón por ahí­, alguien del establishment de las letras sagradas mexicanas que aparecen en glossy magazines en el Sanborns o periodicos ultrahyper, de esas que le rinden tributos, elogios what not al literato mexicano, porque un simple mortal como Fausto con su post A.B.U.R.T.O. II o este post que le dedique a Matasellos no habrá sido causa del derrame de bilis a nuestro honor ¿verdad? Uf, con escritores así­ para que quiere uno lectura local. And forget about las incursiones del Lic como critic, apparently, ya no cuentan.

Alma Lopez has a blog! I’ll be damned homes! …

Terminando de leer Periodismo escrito de Federico Campbell, conciudadno tijuanense par excellence. De seguro nuestros amigos periodistas cibernéticos tacharí­an de inútil un libro así­. No hace falta una recensión pero si creo que es una lectura no ya obligada pero si necesaria para aquellos que nos nutrimos del diario fluir de las noticias que ocurren en el mundo. Aparte, ya mencionado algo al respecto aquí­.

• Contemplando las desgracias ajenas. Me recuerda mis dí­as Californianos. De hecho una de las primeras cosas que empecé a extrañar en Suecia, al paso de los primeros años, es está relación magnética con el subsuelo y la Falla de San Andrés. Me dio una especie de weening. Crecer en las Californias de niño uno bien sabe lo que es un terremoto y sus consecuencias. Tengo la fortuna de haber podido incorporar las dos culturas que hacen a mis Californias y creciendo en San Francisco de escuincle uno es expuesto a las paranollas de los adultos. Recuerdo muy bien los ensayos que nos hacian practicar en caso del siempre en la mente y siempre en la boca de los californianos the Big One amén de los drills en evento de un ataque nuclear, ya, circa 1973. La cultura del terremoto es algo que llevé en mi cuerpo al aterrizar en In Partibus Infidelium. Así­ que mareos, sintonización con la tierra, borracheras what not siempre me alertaban los sentidos al máximo hasta que con el paso de los años, ya van 9, este acute feeling a ido desapareciendo poco a poco. Aún extreño las bromas que uno como californiano hace sobre los terremotos, como aquel que uno está tan impuestos a ellos que uno los surfea like waves on the beach. Mi alma y mente con los afectados allá al sudeste de Asia/Cachemira.

Deader than dead, right. Las memorias.

Qué hace que uno tenga memorias.

Y por qué son tan arraigadas.

Uno de mis problemas con mi mente es que mi mente es excesivamanete gráfica. Es una cámara fotográfica. Tengo muchas memorias y eso a pesar de que mi juventud fue adversa para la materia gris mia.

Se me es un problema porque adjunto a la vividez las emociones asociadas con esas imágenes las siento como el primer dí­a que las viví­.

Así­ que si cometí­ un error grave con X persona, live in the flesh, lo más seguro es que les hable al otro dí­a para cerciorarme que no dañe sentimientos ajenos. Por muy pedo que ande tengo la memoria activa y al otro dí­a todo me pasa por la cabeza como pelicula en rewind.

Vergíüenzas otras me causan una cierta reacción psicológica que me hace cringe to the bone. Todo en privado off course, algo molestoso pero ahí­ están. Nunca he sido partidario de la repressión, quizá nunca aprendí­ hacerlo, quién sabe por qué.

New, with minor alterations and no added additives!

El informante

– Ni los periódistas más chingones de la ciudad se las olieron. Eso a pesar de que ya habí­an dado la voz: los cárteles se andan asociando con los Rusos. The Washington Times, May 28, 2001, reportó así­ la noticia: Mexicans, Russian mob new partners in crime. Inclusive la conexión colombiana con los mexicanos no les causó ni la más mí­nima onza de curiosidad y eso que cuando viví­a Gonzalo Rodriguez Gacha, uno de los más temibles jefes del Cartel de Medellí­n, contrataba a mercenarios isrealitas para entrenar a su gente.

Todos pensaban que tanta muerte se debí­a a simples ajustes de cuentas pero lo que salió a luz después muestra otra cara del oscuro mundo de la Cosa Nostra. La verdad es que estaban limpiando la plaza, o como se dice en terminos militares, profesionalizando el cuerpo de los cárteles. No querí­an a nadie de los vieja guardia ya que representaban riesgos de seguridad además de que sabí­an demasiado sobre las organizaciones y el nuevo reajuste requerí­a limpieza total.

Fueron asesorados tener la organización estilo OTAN.

En la OTAN los mandos de comando son esféricos y cada esfera tiene su nivel de secretismo. Así­ que los trabajadores de la calle nunca saben, por ejemplo, de lo que los jefes de la cuarta esfera hacen, ni quienes son, en total, se cree que hay más de 7 esferas siendo el núcleo y esfera central área exclusiva y de alta seguridad. Sólo a un puñado de personas se les otorga saber la ubicación del comando central. La quinta y sexta esfera usa un idioma indí­gena como medio de comunicación cuyo sistema es una oba genial de lingíüí­stica que funciona de manera rotacional y cada semana del mes tiene un código lingíüí­stico distinto para mandarles mensajes a la última esfera del circulo de la organización criminal. Los expertos en estos idiomas entran y salen sin saber su verdadero labor. Se sabe de esto puesto que algunos miembros de ciertas tribus de Nayarit y Chihuahua han dicho haber sido expuestos a estos medios de organización para instruir a personas en Tepehuano O’dam. Otros miembros de las tribus Mayas también reportan incidentes similares. Según reportes preliminares, no se descarta pues que lenguas como Mam, Chontal y Tojolabal sean utilizadas para mandar mensajes a jefes de grupos para desarrollar sus actividades y los cuales son usados como señas de identificación.

El descubrimeinto de una arma de fuego, sin embargo, de uso exclusivo militar, llamada MP-5SD Submachine Gun en el mercado Americano, ha levantado sospechas. La arma le fue encontrada a un occiso, de estatura de 1.80, pelo cortito, con traje negro y bien afeitado, el Martes 13 del mes corriente por el valle de San Fermí­n a las tres de la madrugada por elementos federales. El cuerpo del occiso mostraba varios impactos de bala gruesa en un lugar donde la gente local reporta seguida ruidos de helicópteros. Casquillos de cartucho 5.45×39 trazador ruso de Punta verde se encontraban tirados por dondequiera y los federales que tomarón nota del hecho reportan que encontraron polvo de cocaina y varias fajas de dálares sumando vario smiles de dólar. Al dí­a seguiente se descubrio que la identidad del hombre era rusa, de nombre Vladimir Smirnoff. Ex doble agente de la KGB bajo la Unión Soviética y entrenador de soldados mujahidin durante la guerra con Afganistan y experto en contraespionaje. La CIA lo habí­a utilizado para enviarle armas a los mujahidin que combatian a los mismos rusos en aquel entonces.

¡No mames buey!

La atmosfera del bar estaba impregnada de humo y el cantinero estaba a punto de servirme el segundo cognac. Estaba de vacaciones y la arena del mar la sentí­a secarse entre los dedos de mis pies. Las olas del mar lanzaban sus estruendos dejandose escuchar su presencia cercana. El clima estaba placentero y la carcajada se me hizo un bien salubable para el stress que me cargaba de hace año atrás. El pinche ruquito borracho me habí­a timado, me sugerió un cambió: un tip de un caso espectacular que pronto saldrá a luz a cambio de tres tequilas. Se los concedí­, valieron la pena y la risa atrajó la atención de unas bellas damas al otro lado de la barra.

– Gracias oiga, muy interesante su teorí­a, original y captivadora pero las morras esas me están lanzando giños, ¡salud!

El ruquito nada más sacudió la cabeza y me dijo: pensé que usted era de más credibilidad, y así­ como apareció se fue no sin haberme dejado la duda plantada. Nada más me le quede mirando, su silueta haciendose más chica al paso que salí­a del bar justo cuando se poní­a su sombrero Fedora en la cabeza al abrir el screen de la puerta, fue lo último que ví­ de él.