Kategori: Poema

Nada cunde por los aires. La noche silencia la calle. Nula voz presente. Ningún ser existe. Respira nada del infinito. Bocanadas que alientan unión.

Esta delicada nieve cala los huesos. Textura inocente tan frágil. En las palmas de la mano derretirse le da. cristal de agua que escurre. Contacto enero cutí­lica.

78 Un velo de misterio cubre. Solo la luz eléctrica acecha sutil. Nocturno acontecir espontaneo. Domina lo lóbrego. Ya bien caí­da la noche. Bestia salvaje que mora en lo oscurito.

Cotidiano Clara es la noche, lucida de hecho. Subió el sol, bajó también y las nubes cursaron. El frí­o permaneció dando cuenta de sí­. Las venas hinchan de calor. Y un ligero viento acarició la existencia.

Extraño pincel que pinta. La soledad hirsuta delicadamente, á lo Gringo. El movimiento engaña al ojo. El Trompe-l’Å“il guango te vino. Por ái nos wachamos compa. ______________________________________ Andrew Wyeth, Artist, Dies At 91 Andrew Wyeth

La tierra mojada puje. Retoñ – … sin lí­mites. La vida late. Es virgen gritan. Eros no existe en esta fantasí­a. No se ve copular: agua, semilla y tierra. Brota engendrar el manantial. Vital es la hora.

El roce de las yemas, absorben sedientos. Pétalos de rosas, sangre palpitante. Extremidades recorriendo El rocí­o. Y aún así­ desde este hoy duelen las venas. Suspiro deseando aliento.

Veo bajo prescripción. El oculista determinó la vista. La óptica decide allende u acá. Miope que es uno, terminamos a tientas. Mis lentes manchados están. Limpiarlos, ¡ja! Empaña intentar el empeño.

Es enero en la vieja Europa. Su pasado pesa en el consuetudinario. Se ve en las caras afectadas por el invierno. Hace frí­o gélido entume el humor. La diferencia entre la joven América Contengo retozar a mis anchas. Rodin.

Vientos nocturnos arrecian. Jolgorio de la chimenea. Vocinglero que estremece la paz corporal. Desasosiego interno. Incordio por demás. Ventisca que dista la cercaní­a. El hueco aúlle.