Författare: xikano_2

Ever seen how the sun hits

the branches of the pine tree?

How it shines

on the windows facing NE

the shadows

with patches of the NE sun

sparkling dew

as if the day was setting

or a dawn

arriving too late?

The particular force of the light

as if its beginning or just about to die?

I saw its limbo today.

Her magic disappeared

the morning dew builds up

out of nowhere;

left is a drop of time.

I wonder a lot about her. Because that is what I do. My own personal obsession of sorts with her.

I don’t make a move which makes me suspect that am not that crazy about her as I should.

Am rational about the whole thing. In my book that means that it ain’t meant to be.

Yet the impact is like walking the Triana  bridge.

I whole new world, so exotic, filled with dangers so not before me.

Mejiqué

Pensar en Méjico – Ir a Méjiko

Sentimientos encontrados

O perdidos más bien.

Lo único que me queda es ser norteño. Xicano.

Y es que ahora hay otro que no entiende de ir al futuro

para mirar el ayer

como si hoy hubiese tantí­simo en medio de la nada.

Pero es en el vortex, ese que me acompaña, del hoyo negro

en el que me he convertido y al que me da miedo dejar.

Se acerca la hora

de ir a trabajar

ver a los colegas

recibir y retransmitir la energí­a

que fluye, al verles los ojos,

sus emociones,

sus almas.

Pero qué digo, yo no retransmito, solo logro recibir

como las estrellas se remiten a escuchar nuestra búsqueda de otra existencia más allá del aquí­.

Mañana parto hacia Madrid. Ya he estado ahí­ varias veces. 5 o 6. Pero después de Roma no hay comparación. Madrid tendrá sus bares y sus noches que nunca se acaban pero Roma respira Historia.

Sea lo de cada quién estaré de nuevo por viejos callejones, viejas calles y nuevas rutas, quizás.

Madrid me tiene desalentado. Ya no le encuentro chiste salir a pistear ni ver bares anglosajones. Ahora es ver pinturas, como siempre, ver libros, encontrar algo nuevo que no le he visto del viejo casco.

A juzgar, Madrid no se vende muy bien. Existen muchos nuevos lugares fuera de lo que ellos llaman el casco que de viejo no deja nada que desear. Creo que Sevilla tiene más o Estocolmo para eso de comparaciones de cosas viejas. No sé si sea por su tamaño, o las cosas viejas están muy lejos de cada sí­. Quién sabe, pero no me deja ese sabor que dejan otras ciudades como Copenhagen o venga, Oslo. Ahí­ las manijas del reloj se ven en las fachadas y la gente que le gusta atravesar por las edades de las europas caminan como si caminaran por el siglo que más les place.

Madrid carece de drama histórica que detalle cruentas batallas o cruentos encuentros o una sociedad de clase media importante. Lo que hay son contrastes de niveles socio-económicos como en todo buen paí­s Hispano.

Parí­s, ni cómo comparar esa ciudad con Madrid. Ahí­, las calles cuentan de grandes imperios, de grandes pensadores cuya influencia ha marcado a la humanidad.

Jode, eso es lo que le falta a Madrid.

Quizá Madrid no quiera esas casonas o dejos, vestigios del ayer, porque a pesar de que son muy conservadores les da por demoler todo, lo que explica mucho sobre México. No quieren que el mundo sea un viajero del tiempo por sus calles, quieren que coman, beban, vean sus luces y avenidas.

Sí­, Madrid no respira Parí­s. Ni siquiera Brujas con sus edificios del viejos imperios y fachadas góticas.Y mucho menos Roma como decí­a, en donde el transcurso de la historia se encuentra hasta en las piedras del Tí­ber.

Madrid quiere respirar grandeza moderna con edificios nuevos y viejos pero adaptados al hoy. Es grande, te pierdes al llegar porque no hay un punto de partida para el interesado en la historia. No hay edificios visibles que muestren la progresión del pasado al hoy como en otras ciudades que se enaltecen al mostrar cómo se viví­a en el ayer y cómo se han preservado susodichas viviendas, nix.

La primera vez que estuve en Madrid me quedé maravillado porque por fin pisé un poco de historia que me cargaba en las venas, tanto que se hablaba de la vieja patria, esa historia del estado, ese rencor y maravilla que nos inculcaron por España. Sí­, el shock inicial de por fin poder estar en la tierra del padre, la tierra que me dio lengua, odio, amor, rencor, ilusiones, esa tierra, ya no me causa tanta emoción.

I found Carlo’s diary. Or he left it on purpose on the divan. Which is suspicious of sorts. He is going on a long vacation which gives me ample time to peruse at will the secret midnight notes as he calls his writing.

I was tempted to send it to him but he left in such an inconspicuous place that I could just ignore it and leave it there to gather dust at will. Which I didn’t, off course. darn curiosity. I was careful to lift the volume so as not to leave traces of being it lifted. White gloves and that.

I opened it but much to my surprise it was written mostly in Swedish. So I had a friend translate it. I got it back and here is what he wrote, mind you, what you are about to read needs to remain professional & confidential.

 

March 2011. Why am I obsessed with her? what has struck me? what the fuck is this? *fuck in Swedish is not a swear word

April 2012. I am possessed emotionally by her. Does she know this? My mind plays tricks on me. I think she is aware of my feelings for her.

December 2012. I want to send her flowers. She is married. I barely say hi. I think she senses I avoid her. My mind is surely playing tricks on me. What am I to trust?

January 2013. When did I start feeling this way towards her? All these months & days are driving me crazy. What if she finds out about me? What if she files sexual harassment charges? Wait. I don’t think of her sexually yet.

January 2013. Do I even think of her in sexual terms? Why do I feel her in my veins? Why has she penetrated me so deep? Argh. Why do I have to be so insecure at this age in my life? Why? *recalls Frankensteins wailing in Van Helsing for no reason seemingly.

January 2013. What kind of flowers would she even like? How would I disguise it’s not me. Argh. What if I regret this, not saying a word, what if she is the one?

March 2013. It’s her -. I saw her. I said. I could wack my brain for you. Everything was right. Yet so wrong.

Those last letters left me astounded.

TS Eliot said ”April is the cruelest month” 1922 & August Strindberg said ”Av alla í¥rstider í¤r ví¥ren erkí¤nt den mest obehagliga” 1877. Hmm. Loosely translated it means that «of all the seasons, Spring is acknowledged to be the most cruelest»

Wasteland by TS Eliot and Frí¥n Fjí¤rdingen och Svartbí¤cken by August Strindberg are perhaps two works of writing which have nothing in common except these seemingly strings of texts.

I would like to think they do. This rejection of the coming of the spring in TS Eliot and Strindberg is enough for me to entertain the idea that TS Eliot might have read Strindberg. & he apparently did at some point acknowledge that he did since he purportedly wrote a letter to the Swedish newspaper Svensk Dagbladet in 1949 or says Evert Sprinchorn.

Did Eliot read Strindberg? He was in Germany in 1914 and 1915, when Strindberg was the most discussed dramatist. The younger generation regarded him as the incarnation of the modern conscience. In 1949, on the occasion of Strindberg’s centenary, Eliot sent a letter to the Swedish newspaper Svenska Dagbladet, in which he said that he had got to know some of Strindberg’s plays when he was young and impressionable.

Is that sufficient evidence for it? I mean, that one of the most famous poems of the English language of recent whose byline is «April is the cruelest month» is actually influenced by Swedish author August Strindberg?

Strindberg exchanged letters with the likes of Nietzche. A CORRESPONDENCE BETWEEN NIETZSCHE AND STRINDBERG https://archive.org/stream/jstor-25120062/25120062_djvu.txt

 

Amazing what one sentence can lead to ….

Carlos siempre ha dicho de que no se queja pero no hay que dejar de notar que en lo que concierne relaciones humanas en este paí­s le ha ido de lo jodido. No tiene amigos de los cuales presumir y ya los años empiezan a recalcar la ausencia de verdaderas amistades. Siempre hace falta alguien con quien hablar y con quien salir a disfrutar de una buena comida o una buena bebida. Y aquí­ en estas latitudes mientras hay trabajo no hay oportunidades de enlazar amistades. Aquí­ no es cosa rara eso. Por mucho tiempo creí­ que era algo de lo cual Carlos tení­a mucho que ver, pero no es así­, lee uno literatura al respecto y se da uno cuente de que las cuestiones de compañerismo en Suecia deja mucho que desear. No hay una cultura apegada a ello.

La gente aquí­ le gusta la soledad y al mismo tiempo se crea una cultura de aislamiento. Es el utilitarismo del pueblo. Aquí­ la gente solo sabe hacer las cosas si hay utilidad en ello. No saben desperdiciar el tiempo y aparentemente estar con las amistades un rato es perder el tiempo. Bueno, eso dice Carlos. Aunque consta que es así­ en muchos aspectos. Lo que ha Carlos le hace falta en su analices de introspección es que no quiere aceptar su condición de inmigrante y que llego demasiado tarde a Suecia como para entablar amistades de las buenas.

Aparte vive en pueblo demasiado pequeño. Aunque creo que es solo mala suerte la de Carlos. Lleva como 4 años con una suerte de perros que no lo deja en paz y como tampoco hace esfuerzos para hacer amistades como que no le va bien con eso de relacionarse con la gente.

Pero trabaja. Y es en el trabajo donde tiene buenas relaciones. Sí­, pero yo no me refiero a relacionarse con gente del trabajo. Me refiero a relacionarse con gente fuera del trabajo. Es una cuestión difí­cil sin duda alguna. Yo, en lo personal no podrí­a ayudarlo con sus dilemas, digo, soy su amigo pero no amigo en IRL. Lo conozco solo mediante nuestras interacciones dentro de la red. Ahí­ desde hace mucho se ha hecho un nombre para sí­ mismo.

A Carlos le molesta estar en la soledad de su casa, y eso lo acongoja un chingo. Digo, tiene amigos en el trabajo y tiene amigos por la red, what’s the problem? dirí­an muchos.

Pues eso, de que siempre hace falta tener a un amigo cercano, alguien fuera de todo lo demás. Alguien con quién platicar nimiedades.

 

I went out for a run today.

I’m into doing long distances but I got scared today. I was caught in the march weather and I knew exactly like clockwork where I was going to meet the weather.

So I was hitting the asphalt when I felt the small drizzle hit my face & intuited to the near minute I was in for a drench though I failed to guess the weather had snowflakes with it. That was nice.

Once I start running my goal is my goal & usually don’t stop until I have achieved it.

So I ran against gusty winds with heavy rain showers which made my running gear wet. My waterproof jacket was wet & so did my undergarment as well. Luckily it went from rain to snow.

As I ran I knew it was not meant for it to stay since the snowflakes melt as soon it hit the ground though stayed long enough to stuck on the grass and my clothing not to mention my black hair.

Eitherways, though I enjoyed running in a hail of snowflakes I got soaking wet on my chest.

This panicked me tough I kept running because I knew that if I stopped it only be worse and the cold would sink in.

I stopped at 13km.

I got home thinking if my wet garments would affect my health.

I laid down on the couch and as i looked through my living room’s curtainless window I saw the huge thick cumulus clouds rush towards their destiny. Big shiny white fluffy clouds in all shapes and sizes ripe for the imagination with the greatest blue background ever.

My eye, though, landed on a drop of water which hung on the top of the branches on the elm in the garden of our building.

I saw it because it refracted the sun’s light and shone.

I tried to find more but there were none. Just that one drop hanging there, capturing the early Sunday March sun and me, staring at it, awed and inspired by its simplicity.

 

Ever notice the age of destiny seems like a by gone era?

There’s no one to blame for your lot

No mysticism behind your feelings

the warning system off

Everyday as routine and regular as the other one

So if I want to be happy I have to produce that

The mighty age of production making

Whatever happened to those days when the unexpected or when destiny awaited every corner of every dawn with unexpected surprises of the what is might to come

Not even death guarantees a surprise these days,

you kick the bucket and hasta la vista baby

The only thing left is change

and that’s slow

like the timeless ages that have come and gone

so we seek solace in the mysticism of other humans

who still believe in a better morrow

because after having rebelled at all the other lies

being flesh & bones doesn’t cut it either

So for me it’s the mornings that do it.

Yet I beat the crap out of it everyday

kill it with a vengeance only to be back here baby, like a Jeremiah.